sábado, 4 de diciembre de 2010

Doñana de Hijos de Puta

Demasiado tiempo sin escribir, aunque la verdad es que apenas he tenido tiempo de acordarme de este rincón de mi vida. Problemas familiares me han hecho recomponer el orden de prioridades y he tenido que bajar la persiana de este almacen de mala leche, pero aofrtunadamente, lo peor parece haber pasado, y hora es ya de pasar las facturas debidas, porque en este mes y pico que he pasado sin escribir los periodicos parecian cerdos ibericos, se podian aprovechar de ellos hasta las esquelas.

Un compañero de batallas (de muchas, buenas y malas, de esas que cuentas cuando eres viejo y tus hijos te miran diciendo ya esta chocheando el viejo de los cojones) anda mas mosqueado que un pavo oyendo una pandereta. Esta hasta mas arriba de la pantorrilla de que las instituciones de este maldito y bendito pais hayan hecho de lo politicamente correcto su bandera, y gracias a ello seamos el paraiso natural de los mangantes e hijos de puta de todos los paises de alrededor. España, merced a unos cuantos años de gestion buenista y buenrrollista, se ha convertido en el equivalente al coto de Doñana para hijos de puta, chorizos y demas alegres comadres. Y explico lo de Doñana. Estos hijos de puta vienen aqui sabiendo que van a tener refugio, sustento e impunidad, que nadie les va a cazar, nadie les va a poner coto ni les va a echar. Y asi, de esta manera tan sencilla, hemos creado la primera reserva natural de hijos de puta de Europa, y me atreveria a decir, del mundo.

La cuestión de fondo de todo esto es el nivel al que hemos llegado, un nivel que parece sacado de una pelicula del recientemente fallecido maestro Berlanga. Verbigracia, una indigena (osease, natural de la tierra, por ende, España) va a pedir una subvención, porque su Manolo se ha ido de casa y le ha dejado con 3 churumbeles despues de llevar años metiendole mas palos que lentejas dan por un euro. Resultado: Cicatrices de las que no se ven pero jamas se curan, 3 enanos al cargo y una mano delante y otra detras. Despues de hacer mil papeles, de visitas y mas visitas al ayuntamiento, a servicios sociales, y al chichi de la Bernarda, lo maximo que conseguira es que su expediente entre en una carpeta que tenga rotulado "PENDIENTE DE APROBACION", y ahi dormira el sueño de los justos, mientras que si la inclita que solicita la ayuda se llama Alexia Benedicta Washington Ramirez y viene de Cochabamba, se activaran todas las alarmas del Ayuntamiento en cuestión, como si una maquina tragaperras de Las Vegas hubiese dado el premio gordo. Faltaria mas, servicios de urgencia, piso de acogida, ayuda inmediata de dinero, acceso preferente a pisos de titularidad municipal, lo que sea con tal de demostrar que somos punteros en los temas sociales.

Y esto no me lo han contado, lo he vivido en primera persona, he visto como venian inmigrantes preguntando directamente por la ayudas, enumerando con una perfección acojonante las ayudas a las que tienen derecho y diciendote como habia que solicitarlas para que las concediesen de urgencia.

Si a esto le unimos la absoluta impunidad judicial con la que se encuentran, lo raro es que el Cartel de Cali, los Ñetas, Los Latin King, el Ejercito Salafista y Al Qaeda no hayan cerrado sus sedes madre en dondequiera que esten y se hayan trasladado aqui, pero en el fondo no pierdo la esperanza de que lo hagan, porque tendremos lo que nos merecemos.

Estados Unidos es un pais que despierta en mi sentimientos encontrados. No puedo con su prepotencia (a pesar de que en honor a la verdad, con Obama se ha atemperado un poco), pero me encanta su patriotismo, no entiendo que mantengan un sistema penitenciario como el que mantienen, pero envidio un sistema judicial como el que tienen, en el que eres extranjero (con o sin papeles, tres cojones les importa) te expulsan SIN POSIBILIDAD DE REGRESO mas rapido que inmediatamente. Os imaginais eso aqui?

Moro detenido, consulta de su ficha policial, 78 u 80 detenciones por lo mismo, un juez que dictamina que de la celda a la frontera. Suena bien,no? Pues las peliculas de Star Trek son documentales comparados con esa posibilidad, Antes de que pase eso me veo aprendiendo arabe "por inmersión cultural", comprandome una chilaba "para integrarme" y entrando al trabajo diciendo "Allahu Akhbar", en lugar de buenas tardes.

Lo triste es que para cuando quieran reaccionar, sera tarde, como siempre. Se miraran los unos a los otros con cara de acojonados, diciendo :"La que se ha liado", y las chupiministras, los adalides de conjunciones planetarias y toda la caterva de adlateres que llevan alrededor desapareceran en una nube de humo, dejando esto como un solar y el que venga detras, que arree.

Yo lo mirare todo sonriendo despacio, porque para entonces ya habre conseguido mi deseo de apostatar de pais, y estare libre de esta vergüenza que me provoca ver como estan convirtiendo a un pueblo que ha sido,  por encima de todo hospitalario y abierto con los extranjeros, en masas recien salidas de un mitin de Heinrich Himmler, pero en el fondo pienso....que se jodan, ellos lo han provocado.

Todo esto sin acritud , y como altavoz del alma de mi socio Bobby, que conste.

miércoles, 6 de octubre de 2010

Fobias (Parte I)

Llevaba tiempo sin escribir, y que mejor manera de reencontrarme conmigo mismo que expresar la nausea que me provocan situaciones diarias, tan cotidianas como el pan de las comidas, que voy (y seguro que no soy el unico) encontrando a lo largo del dia a dia, asi que sin mas preambulo, me tiro a la piscina, con una unica recomendación, o mejor dicho, suplica, si os sentis identificados con algo, hacermelo saber, porque estoy empezando a pensar seriamente que en este pais se ha perdido la cordura total y absolutamente, y me siento como Robinson Crusoe, o mejor dicho, como Tom Hanks en "Naufrago", solo que el Sr. Wilson es mi perra, que tampoco me contesta pero me mira con la misma cara de acojono que el balón a Tom Hanks.

ODIO A BELEN ESTEBAN. Lo se, seguramente no soy politicamente correcto, no estoy en la onda y lo que querais, pero tengo la mala costumbre de mirar para atras (asi me doy las hostias que me doy, por no mirar para adelante) y recuerdo vagamente que antes era la señora de un torero, bastante alicate por cierto, cuyas mayores virtudes eran que le tirasen sujetadores al albero y patear el diccionario con furia visigoda cada vez que abria el agujero que tenia debajo de la nariz.
Y de ahi esta mujer paso poco a poco (gracias a la inestimable ayuda de los programas removedores de mierda, perdón, queria decir del corazón) por una transformación (cirujanos plasticos incluidos) que le llevo  a convertirse en "princesa del pueblo". Pues oiga, si esta es princesa, como dice D. Arturo Perez-Reverte, faltaron guillotinas en la Revolución Francesa.

ODIO A LOS MALEDUCADOS. Se que es muy generico, y todo tiene su aquel, pero hay situaciones que rozan lo esperpentico, y en mi caso, echo de menos las epocas en que por un pollo mal echado, un eructo en tu cara en un bar o un pedo en un ascensor podias desafiar a un fulano a muerte, a pistola o espada, y librar al mundo de un piojoso maleduacado o que me liberasen a mi de este sufrimiento continuo, de ver como estas tomando algo en un bar y el maromo que esta junto a ti saca su movil y se pone a vocear con Juan, contandole que no le escucha bien porque no hay cobertura.....PUES SAL DEL BAR HIJO DE PUTA, COMO HACEMOS OTROS CUANDO NOS LLAMAN!!!!.

ODIO A LAS REENCARNACIONES DE FERNANDO ALONSO. Pululan como los zombies y se expanden como los vampiros, cuando menos te lo esperas y vas tranquilamente por la autopista, zas, te pegan unos destellos una masa oscura que intenta batir su mejor tiempo, como si fuese una vuelta lanzada de la F1 y el alguien que se jugase la vida o el patrimonio por llegar antes a su destino. A veces pienso para mi que corren porque han recibido una llamada de los bomberos notificandoles que en el puticlub donde trabaja su madre esta ardiendo, pero niet, cuando llego a casa miro el periodico y no, no ha habido ningun puticlub incendiado, asi que sigo intentando resolver este enigma. Eso si, cuando alguno de estos se mete una hostia de pantalon largo (a veces la justicia divina tb funciona), todo son lagrimas, lamentos y desdichas. Lo mejor es cuando en el telediario dicen: "Se estan investigando las causas del accidente" y el coche esta hecho un puto acordeón que por tamaño parece una bicicleta de Feber, y entonces, yo sonrio muy despacito para mis adentros y pienso que la carretera es un poco mas segura. Justicia Poetica le dicen.

ODIO A LOS LISTOS. Estos tienen varias facetas, o variantes. Pocas cosas me joden tanto como equivocarme y que alguien de mi entorno diga "ya lo sabia yo", o tambien su variante "ya te lo decia yo". Aqui cuando sale el toro a la plaza y le vemos los cojones colgar, todos sabemos que es macho, pero hasta que se los vemos, todos quietos por si acaso. La vida son decisiones continuas y no conozco a nadie que no se haya equivocado jamas, mas que nada porque es parte de la condición humana hacerlo, y si me he equivocado, bastante me jode a mi como para que encima me lo restrieguen por el hocico. En este apartado de listos tambien incluyo a es@s que son como la biblioteca de Alejandria, los que tienen TODO el conocimiento almacenado. Da igual que les hables de fisica nuclear, o la cria en cautividad del berberecho, ellos saben y mas que tu de eso y necesitan demostrarlo. Os propongo un ejercicio de maldad, decirle a cualquier listillo (todos conocemos uno o una) que os acabais de leer las obras completas de Stephen Hawking. El resultado es sencillamente, impresionante.

ODIO LO POLITICAMENTE CORRECTO. Estoy hasta la bisectriz de ver como los politicos de todo color y pelaje nos putean, de como sindicatos pesebreros nos hacen poner el culo en pompa y encima nos piden que sonriamos, y de como salen todos, unos diciendo que salimos de la crisis y otros diciendo que nos hundimos en ella, mientras veo a gente buena hundida porque no tiene para pagar la hipoteca trabajando como mulos, mientras las empresas se aprovechan del caldo gordo y los inmigrantes cobran un paston en ayudas sociales. Y no es racismo, es una realidad, le pese a quien le pese. Pero claro, si lo dices, se te aplica un abanico de insultos que va desde facha a fascista, pero nadie se moja en hacer lo que la gente pide. Y asi nos luce el pelo, como no respetamos nada, ni nos han marcado limites, ves a niñatos faltando al respeto a personas mayores en el autobus, a policias que se lo piensan muy mucho en cualquier actuación por el que diran, a jueces que parecen conocer de toda la vida a los hijos de puta a los que juzgan.... Pero claro, es lo que tiene haber vivido la cultura del pelotazo, la cultura del roba que si eres politico no pasa na, y en el peor de los casos, sales en el Tomate, o en Sodomizame Deluxe, y hale, a trincar pasta calentita. Pero ojo, que nadie mueva una ceja, que es lo que hay. Luego se nos llena la boca criticando a Sarkozy, pero en el fondo de nuestros corazones, rezamos para que en este pais (o lo que queda de él) venga alguien con los huevos suficientes para hacer lo mismo. Entonces haremos gala de nuestro cainismo y joderemos al malo y al extranjero con tanto ahinco que ir a tomar el sol se convertira en un deporte de riesgo, no sea que me tomen por extranjero a mi tambien.

Podria seguir escribiendo horas, pero supongo que he conseguido realizar lo que me proponia con esta primera parte de mis fobias, que es haceros pensar en las vuestras.
Mientras tanto, seguire ampliando mi catalogo

viernes, 13 de agosto de 2010

Un Judas en la plantilla

Esta relajo estival me ha hecho bajar la guardia con mis ínclitos políticos, esas mentes preclaras que con su mano diestra a la par que firme guían esta nave llamada España a puertos seguros, abrigados de los embates de la crisis y llenos de brotes verdes. Habría que decir también que mano firme tenia el capitán del Prestige, pero en fin....

La cuestión es que llevo unos días viendo como se le subleva el gallinero al presi, y la verdad es que maldita la gracia que le tiene que hacer, porque le están removiendo la salsa, pero en publico, que es lo que le jode mas que una lavativa. El, adalid del buen rollito, del dialogo social (que se lo pregunten a Cándido Mendez y al Toxo, que todavía no pueden sentarse de la enculada que les metió con nocturnidad y una sonrisa), de la geometria variable y de la madre que le parió, ahora va y le sale un insurgente.

El, que ha tratado de tu a tu al presidente gringo, ha capeado a la comisión Europea, y a millones de funcionarios a los que les ha jodido torciendo el gesto un poquito nada mas, ahora tiene otro gallo en el corral.

Y lo divertido es que se veía venir. No puedes joder a todo el mundo y encima, mientras les pones el culo como la bandera de Japón, pretender que sonrían y te digan que les gusta. Algunos lo harán, no lo niego, pero otros son mas de ciscarse en tus muertos y decir que nein, que por ahí no pasan. Y ahí es donde se lía la pajarraca, cuando tu empujas y el otro no se deja.

El tema de fondo para los que no lo sepáis es la elección de candidato para intentar desbancar a Esperanza Aguirre de la presidencia de la Comunidad de Madrid. El presidente del gobierno, después de apoyar públicamente durante años al presidente del PSOE de Madrid, Tomas Gomez, le ha dicho que casi mejor que se presente Trinidad Jimenez, por el rollito de la paridad, que si es rubia y pega mejor en las fotos y todas esas cosas. Y lógicamente, Zapatero esperaba que Tomas Gomez sonriese y dijese, "lo que tu mandes jefe" y se levantase de la silla para que la Jimenez posase su culo.

Y mira tu que va el muy traidor y dice que niet, que verdes las van a segar y que de ceder, nada, que si la rubia quiere ser candidata, a las primarias, que si no, a la cola.

Y Zapatero se quedo perplejo, en plan, esto no me puede pasar a mi, con la que esta cayendo y me sale un Judas en plantilla. Así que echa mano de su talante y le llama a consultas para intentar meterle en vereda, pero nada oyes, el muy jodio no atiende a razones y esta empecinado con el poder, la gloria y la Esperanza de desbancar a Esperanza (observad que fino juego de palabras).

Total, que llega el momento en que el presidente tiene que abandonar su diplomacia para dar un golpe encima de la mesa. Y mas que dar un golpe, llama suavemente con los nudillos, porque pasa por el aro y acepta las primarias, diciendo todas las sandeces que se les ocurren a su equipo de asesores para justificar lo injustificable. No defiendo en absoluto la posición de Tomas Gomez (en realidad me resbalan el, su jefe, y todos los políticos en general) pero considero que si el jefe del Ejecutivo dice algo y los subordinados no están de acuerdo, deben debatirlo en privado, de puertas adentro y en ultimo caso, si hace falta, el lider debe sacar el cuchillo y poner orden en el gallinero. No puede ser que hagan apologia del buen rollito mientras se lanzan cuchilladas bajeras, sonriendo, como unos padres divorciados que se insultan entre dientes mientras sonrien delante de su hijo pequeño para no traumatizarle.

Hay que dejar las cosas claras, y una vez mas, este hombre no lo ha hecho. Pero en el pecado lleva la penitencia, que decia aquel, porque el mensaje que ha lanzado a los militantes es claro, si no os gusta lo que digo, agarraros con uñas y dientes a vuestra postura, porque acabare cediendo. Peligroso mensaje cuando el partido ya no confia en ti como antes, y la naturaleza cainita que nos caracteriza puede salir a flote.

No quiero acabar este post sin hacer un poco de memoria (es lo que tiene haber estudiado historia) y recordar el  el pifostio que lio el PSOE cuando nuestro querido amigo Ansar dijo que de primarias nada, que se iba a quedar de secretario general quien el se sacase de la bisectriz, y asi quedo nuestro impagable Mariano al mando de PP. Los del PSOE le llamaron de todo menos guapo, y mira tu por donde, ahora va Zapatero e intenta lo mismo. Cuanto menos curioso, no os parece?

Seguire toda la batalla con interes, porque promete navajazos en publico, descalificaciones mezcladas con sonrisas y parabienes... todo eso a lo que nos tiene acostumbrada la clase politica española. Y como tengo la ventaja de que no espero nada de ellos, nada me decepciona, como mucho, me hace sonreir.

Todo esto sin acritud, que conste

Edito: Mis padres me enseñaron que hacer la pelota es muy feo, pero agradecer es de gente educada, asi que haciendoles caso, quiero agradecer a Melchor Miralles su gentileza de pasarse por este rincón para leerlo. Gracias y sigue siendo como eres, te repito lo que te dije, me das muchisima envidia sana. Un abrazo y no cambies.

domingo, 1 de agosto de 2010

Puyazos y Barretinazos

Llevo unos días disfrutando como un cochino en un maizal del pifostio que se ha liado en Cataluña con la historia de los toros. Es un reflejo fiel de la sociedad que los políticos y políticas, papanatos y papanatas y demás espécimenes socialmente correctos están intentando (y visto lo visto, están consiguiendo) construir.

La cuestión es que bajo un trasfondo como el de la prohibición de los toros, ha salido a relucir lo mejor de nosotros mismos; El navajazo rastrero y chabacano, el hoy digo que si y mañana no, el o conmigo o contra mi.... Un catalogo digno de reír o llorar, según como se lo tome uno.

Era digno de ver a José Montilla el otro día, (mirando mientras de reojo no fuera que algún partidario de la fiesta de los toros no le tirase un zapato en plan periodista anti-Bush) mientras decía :"Yo he votado en contra, pero hay que respetar lo decidido." Con un par de cojones lo dice el que le vendió la moto al grupo de presión de los taurinos, algo del estilo:" Tranquilos todos, que esto es un berrinche de los hippies, ya vereis como mis chicos cierran filas y esto esta salvado".
Y tres días antes, bajada de pantalones y libertad de voto a los diputados. La cara de alguno cuando se entero tuvo que ser como para inmortalizarla en un retrato al oleo.

No soy antitaurino ni partidario de la fiesta, pero me jode horrores la hipocresia, la verdad, y de momento, cualquier fulano que se pone delante de un bicho que le puede mandar a Villa Quieta ya me merece un respeto, el y lo que hace para ganarse la vida.

Me hacen gracia los que hablan llenandose la boca sobre el sufrimiento del toro; Se ve que las ocas a las que hacen engordar cebándolas hasta que les revienta el hígado para hacer foie no deben de sufrir, o los animales a los que se cría en granjas cuando su estado natural es la libertad tampoco sufren.
Pero claro, es mas cómodo ir al super a comprar la carne que salir a cazar vacas, o pollos (aunque como sean tan habilidosos cazando como inteligentes, supongo que acabarian haciendo sopa de corteza de árbol, porque cazar, mas bien poquito).

Ya por meter un poco mas el dedo en la llaga, supongo que todos esos que vocean el sufrimiento del toro serán los que se la cogen con papel de fumar a la hora de reformar la ley y meterle un cuerno al hijo de puta que abandona un perro, pero claro, no mezclemos una cosa con la otra, la considerada fiesta nacional es una barbarie y abandonar perros, una mala costumbre típicamente española.

Quizás por mi modo de ser, yo siempre he sido mas de respetar mientras a mi no me jodan la vida, y creo que España y los políticos tienen cosas y leyes mas importantes por las que pelear que por una fiesta que te puede gustar o no, pero a la que nadie te obliga a ir.

De todos modos, a ver como acaba el tema, porque esto ni mucho menos ha acabado. Ahora empieza lo bueno; Las manifestaciones, las zancadillas políticas, los referéndum municipales en plan, "aquí en Masnou nos sentimos plenamente Españoles y vamos a lidiar cuatro toros de la ganadería de Jandilla, previo referéndum municipal para avalar su legalidad. Y para respetar los derechos de los animales, en lugar de matarlos de una estocada, lo haremos a besos."

Agarraros que vienen curvas.

Todo esto sin acritud, que conste.

viernes, 23 de julio de 2010

Roja y una estrella

Han pasado días ya, y parece que la ola de entusiasmo que recorrió España entera ha bajado en intensidad; Y sin embargo, sigue ahí, oculta a primera vista pero visible si uno se fija un poco; Una bandera de España en algún balcón, un chaval aquí o allá con la camiseta de la selección, comentarios sueltos....

Nunca he sido futbolero (de hecho, suelo aprovechar las debilidades futboleras de la gente para meterles caña), pero tengo que confesar que cuando vi a Iker Casillas levantar la copa de campeones de fútbol y rugir echando fuera los demonios del miedo, la inquietud y los fantasmas de todos los mundiales anteriores, me emocione, y mucho. Sentí como un beso en el corazón y una sensación que pensaba perdida, o al menos, olvidada. La sensación de orgullo.

Recuerdo que pensé para mi: "esta es la sensación que debían de sentir los Tercios cuando metían varilla en Flandes a los herejes, o el orgullo de Blas de Lezo cuando les dio las suyas y las de un bombero a los ingleses en Cartagena de Indias."

Me quede pegado al televisor, consciente de que estaba viviendo un momento histórico, y mi corazón sonreía viendo las conexiones con todas las ciudades de España, mientras la gente en la pantalla saltaba, se abrazaba y celebraba algo que había tenido la magia de devolvernos en lo que realmente somos (y los asnos de los políticos se han empeñado en destruir). Un gran pueblo.

Mas tarde, por la noche, me fui a dar un paseo con mi perra, y por la calle se veía gente con banderas españolas, orgullosa como si acabara de vencer un batalla que parecía imposible, y me costaba dejar de sonreír, porque mientras paseaba iba dándole vueltas a como somos. Con la que esta cayendo, pensaba para mi; Con el Estatut, el paro, ZP y su ONG, y miranos, basta que nos den un motivo, una excusa, y nos unimos como una piña, gritando a los cuatro vientos el orgullo de pertenecer a una nación con mas de 4000 años de historia, grande entre las grandes, que no ha tenido problemas en tratar de tu a tu a las teóricas superpotencias (que se lo pregunten a nuestros vecinos gabachos y nuestros coleguillas de la Pérfida Albión).

Mientras miraba el mar, pensé en mi hermano, que habría disfrutado como un cochino en un maizal (seguro que hasta se hubiera comprado una camiseta de la selección odiando como odiaba el fútbol) con la sensación que ha recorrido España entera gracias a un grupo de futbolistas que han ganado un campeonato del mundo de fútbol.

Asi que por mi parte, solo puedo darles las gracias por haberme dado un momento que, aparte de historico, me ha hecho revivir la sensación de sentirme orgulloso de ser Español. Sin interpretaciones politicas o zarandajas varias; Orgulloso de vivir en un pais, que por unos dias, ha recuperado el sitio que por historia y derecho le corresponde y que por merced de una cuadrilla de apandadores, se ha perdido.

Gracias a todo ellos, por lo que nos han regalado, gracias por esa estrella que a partir de ahora podremos lucir en la camiseta de la selección nacional como simbolo de que somos grandes, y en especial, por volver a dar vida a la sensación de sentirse orgullos de ser Español.

Todo esto sin acritud sino con orgullo, que conste

viernes, 2 de julio de 2010

Carta a un politico

Me vas a permitir que no te salude ni sea educado contigo, mas que nada porque odio la hipocresia y cada vez trago menos el poner buena cara cuando el que tengo al lado me asquea (que le voy a hacer, son cosas de la edad y a uno ya se le va retorciendo el comillo, igual que a los jabalíes) como es tu caso; Ademas, eres un profesional y en el fondo sabes de que va todo esto, asi que nos podemos ahorrar los formalismos.

No te conozco en persona ni putas ganas que tengo, mas que nada porque tu no quieres conocerme a mi, ya que con tus actos y palabras estas demostrando que te importa tres cojones lo que me pase o me deje de pasar. Quiero dejarte claro mierdecilla egolatra, que me importan un huevo tus ideas politicas, me da igual que seas un defensor del progresismo mas de izquierdas que el Zurdorium de Ned Flanders, o un defensor a ultranza de la derecha aborregada y borreguil heredera del "VIVAN LAS CAENAS" de Fernando VII, o que seas un nacionalista disciplente que puede mirar al resto de los habitantes de esta piel de toro por encima del hombro, porque al fin y al cabo, "esos" son españoles y yo soy.... Me da igual que crees que eres, porque lo que eres es algo que la Real Academia de la Lengua define con una sola palabra:

VIVIDOR
4. adj. Que vive a expensas de los demás, buscando por malos medios lo que necesita o le conviene.

Y ahi esta, no tienes mas que entender esto para empezar a hacer algo que no vas a hacer nunca, que es una cura de humildad.

Tu, que has venido a servirte y no a servir, a comer del pastel pensando que lo mismo un dia a alguien se le enciende la bombilla y de una patada en la bisectriz te sacan de la poltrona, y se acabaron las tarjetas oro a cargo de los millones de credulos a los que dices representar, y las furcias de alto standing, y los viajes con hoteles de cinco estrellas, y las dietas, y mas cosas que me callo porque tu sabes y a mi me encabronan; Pero por encima de todo me asquea tu prepotencia, esa chuleria de creerse en posesion absoluta de la verdad.

Y lo peor de todo es que te lo crees, crees que tu cargo te otorga derecho de pernada sobre la ciudadania, patente de corso para darnos por el culo y encima exigir que sonriamos y te jaleemos con palmas y alegrandonos por tener a un tio tan lucido al cargo de nuestros destinos.

El ultimo ejemplo de todo esto lo tenemos con la bajada de sueldo a los funcionarios y la congelación de los pensionistas, y que quieres que te diga. Tu vas a tener suerte, y nadie te va a joder, primero porque somos un pueblo que en su codigo genetico tiene el jalear a cabrones, cuando estos son politicos (No hay mas que mirar hacia atras y repasar las litas de politicos y reyes desde el siglo XIX hasta la actualidad), pero sobre todo, porque el dia que tengas necesidad de la policia, esta acudira en tu ayuda, en lugar de dejar que uno de esos moros (a los que gentilmente has dado dinero, casa, comida y todo lo necesario para que se crea que esto es Jauja) te raje el pescuezo para robarte el movil y la cartera.

O cuando vayas al medico a hacerte una revisión (aunque dudo que uses la Sanidad Publica, porque una cosa es tratar de aparentar que se es un hombre cercano y otra ser gilipollas y usar lo que usa el populacho), el medico te informe puntualmente de que esta subida de linfocitos en la analitica hay que revisarla, en lugar de dejar que te coma el cancér.

Supongo que con los jueces no tendras problemas, porque para eso pagas bufetes de abogados de seis apellidos (estilo Ramirez, Lopez, Dominguez, Velazquez & Asociados), pero ojala algún dia, alguien a quien has jodido pueda devolverte la patada en la bisectriz, para que sepas lo que duele, y sobre todo, la sensación de impotencia que produce.

Aunque lo de la impotencia tampoco me preocupa demasiado, mas que nada, porque aunque no lo creas, el tiempo juega a mi favor, y cada segundo que pasas leyendo esto, tu final como politico esta mas cerca. Me importa un cojón que luego tengas una jubilación dorada en alguna de esas empresas con las que has pasteleado, la cuestión es que abandonaras la poltrona. Seguro que el que venga te hara bueno, pero tu ya no estaras ahi para decir :"Ya os lo adverti."

Asi que dejame que me despida con este clima de mutua sinceridad que hemos creado diciendote una cosita: VETE A TOMAR POR EL CULO, y sobre todo vigilatelo, porque puedo ser cualquier padre de familia al que con tus zarandajas economicas le has jodido la unica manera que tiene de mantener dignamente a su familia, y puedo pedirte explicaciones acerca de los brotes verdes y lo de atar a los perros con longanizas que me prometiste.

O puedo ser cualquier jubilado de los que esta sentado en cualquier parque mirando con ojos cansados la vida, y ya sabes que los que no tienen nada que perder son los enemigos mas peligrosos. Eso lo decia Sun Tzu, y te explicaria encantado quien es y lo que pone en su libro, El Arte de la Guerra, pero seria como echar perlas a los cerdos, y no es plan, no te parece? Ni a mi me apete explicartelo ni tu lo ibas a entender.

O puedo ser un policia, un juez, un medico, o cualquiera de esoso funcionarios a los que has crucificado y vilipendiado de cara a la ciudadania, metiendoles un viaje de panico en la nomina cuando llevan años y ños perdiendo poder adquisitivo gracias a tu estupenda gestión economica, y a los que ahora perderas el culo en acusar de insolidarios y poco menos que fascistas como se les ocurra movilizarse en defensa de sus derechos, que como son funcionarios, si protestan te joden el jardin.

Asi que recuerda, has jodido a tanta gente que cualquiera que te mire a la cara puede tener cuentas que ajustar contigo, pero mas que contigo en si, con tus promesas incumplidas, con tus mentiras disfrazadas de promesas y con todo el humo que vendiste para llegar donde estas.

Alguien dijo una vez que se puede engañar a una persona siempre, a todo el mundo alguna vez, pero no se puede engañar a todo el mundo siempre. Asi que ya sabes, cuando lleguen las elecciones, y empaquetes en tu flamante despacho, yo estare riendome en algún sitio, viendo como te vas de donde nunca tendrias que haber estado.

Todo esto te lo digo con acritud, que conste.

Regreso a Los Puertos Grises

Hoy se han vuelto a marchar. Después de un viaje largo, accidentado, difícil, hemos llegado al final. La amistad forjada durante el camino no puede ser mas fuerte ni honesta, porque es vieja de muchos años y recia de haber compartido dificultades, y por eso me jode mas cada vez que nos despedimos, cada vez que el camino se bifurca y ellos toman una dirección y yo otra. Se que van a estar ahí, siempre que les necesite, como están los amigos, pero no por ello me escuece menos haberme separado.


Hoy he vuelto a acabarme la trilogía de El Señor de los Anillos, y la comunidad del anillo se ha vuelto a disolver. Legolas, Gimli, Aragorn, Pippin, Merry y Gandalf han tomado cada uno su camino, como cada vez que llegamos al final y me despido con cierta pena de ellos, sabiendo que algún día volveremos a vernos, y volveré a sentir el hormigueo de ser testigo del redescubrimiento del anillo único, volveré a sentir el miedo de los hobbits al luchar contra los nueve en la Cima de Los Vientos, me volveré a maravillar al entrar en Rivendel (a pesar de no ser especialmente amigo de los elfos, tan monos, tan rubios, parece batallones de las juventudes hitlerianas) y volveré a recorrer la Tierra Media, visitando el Bosque de Fangorn, Isengard, El Folde Oeste, El Abismo de Helm y Minas Tirith, antes de jugarmela a todo o nada en la Puerta Negra de Mordor.


Pero hoy hemos vuelto a llegar al final del camino, lo hemos conseguido una vez mas, a pesar de que Frodo ha vuelto a cagarla hasta el corvejón si no llega a estar Sam (que poco reconocido esta este hobbit, por dios) y hemos conseguido darle a Sauron las suyas y las de un bombero. Y con esa sensación me quedo, con la sensación épica de que cuando todo parece perdido, cuando parece que todo se va a ir por el retrete, algo consigue hacer que las cosas salgan bien. Quizás por eso es una de mis novelas preferidas (a pesar de ser tres libros, yo siempre las he considerado una sola unidad, junto con el Silmarillion y El Hobbit), porque las cosas acaban bien porque prima el honor, y el sacrificio, y la creencia de que si algo merece lo suficiente la pena, y luchas por ello, al final lo consigues.


En mi opinión, es uno de los pocos libros a los que les hacen justicia las películas (Peter Jackson consiguió lo que parecía imposible) y os animo a cualquiera de vosotros que no hayáis disfrutado de ellas a lanzaros en plancha al sofá a calzaroslas, a disfrutar de los paisajes, los personajes y la trama.


Yo mientras tanto, recordare las aventuras vividas y dejare que la nostalgia vaya creciendo hasta que un día mas o menos lejano no aguante mas, encienda la tele y me vuelva a juntar con ellos, ilusionado como la primera vez que los encontré, hace ya muchos años, en la puerta de Bolsón Cerrado.


Hasta entonces, yo volveré a la guerra del mundo de los hombres, a seguir tirando mandobles como en Kazad-Dhûm, solo que esta vez en lugar de pelear contra trasgos, lo haré contra idiotas, que como los trasgos, los hay a miles.


Buen viaje y como dicen los elfos Tenna Rato, hasta pronto.


Todo esto sin acritud, sino con nostalgia, que conste.

jueves, 24 de junio de 2010

Andadores sin correa

Llevo demasiados dias sin escribir, y no por falta de ganas, la verdad, sino porque he estado rumiando demasiadas cosas, y no es bueno ponerse a contar las cosas mezcladas. La cuestión es que al final unas enlazan con otras y me lleva a la misma conclusión, que la especie humana es un ejemplo perfecto de como el hijoputismo, la mezquindad y todo lo malo que puede existir puede entroncarse en un solo ser. Y me explico.

Andaba yo el otro dia paseando con mi perrilla por el campo, una zona alejada de calles, caminos y demas concentraciones humanas, cerca del mar y con mucho verde, para que ella corra y yo no vea gente, cuando hete aqui que veo a lo lejos un andador (o paseador, como prefirais decirlo). Problema habemus, pense para mi, este tiene pinta de ser uno de esos que cree que los perros por el campo deben ir atados, con bozal y encañonados por si acaso se les ocurre acercarse a alguien; Pero como estaba lejos y la perra venia a mi lado, pense que no habria problema. Craso error, cuando estaba a unos cinco metros de mi, la perra se acerco a olisquearle, y el fulano hizo un amago de patearla como si llevara toda la vida haciendolo.

Mi perra, que es muchas cosas pero no especialmente valiente (cicatrices que dejan el haber sido abandonada) se tiro al suelo, y el andador mascullo con tono de desprecio :"quita de aqui que te...", y simplemente no le deje acabar. Me acerque a el y le pregunte el porque de esa actitud, si la perra no se habia acercado ni siquiera a dos metros de el, a lo cual el andador (sin duda engallado porque le hable en un tono de voz normal y tratandole de usted), me dijo que lo que tenia que hacer era llevarla atada y que si se le acercaba le daba una patada "que la mataba". Todavia mantuve un poco el temple y le dije que demostraba no tener educación, porque yo le estaba tratando de usted y el tuteandome, y le repeti que la perr no se le habia acercado ni le habia hecho nada para que se comportara asi, a lo cual me contesto que a ver si era tonto, que ya me lo habia advertido y que como la perra se acercase, la mataba.

Y hasta ahi llego mi sociabilidad (no direis que no lo intente), asi que tanquilamente me quite los cascos, me acerque a el y le dije que ya que se comportaba como un idiota, se lo haria entender como un idiota. Ahi el tio ya me empezo a mirar raro, porque la cara se me habia transfigurado (los que me conoceis en persona ya sabeis de lo que hablo), y mientras empezaba a temblar como si estuviera metido en pelotas en un congelador (cosas de los ataques de mala leche) me acerque el diciendole que si hacia el mas minimo gesto de intentar tocar a la perra aunque fuese para acariciarla, le prtia el cuello, le tiraba al mar y llamaba al 112 diciendo que un jubilado se habia despeñado por el acantilado. El gesto del andador se fue descomponiendo, pero aun asi hizo amago de querer responder (supongo que para salvaguardar su honrilla personal) pero no le di tiempo, ya que le grite (ahi ya creo que me oyo cualquiera que estuviera en 2 kms. a la redonda) que entre buscarme un problema por partirle la cara y dejar que maltratase a mi perra, evidentemente preferia buscarme el problema, ya que por lo menos tendria la alegria de haber sacudido a un saco de mierda.

No se si fue la mirada, o las voces que le di, pero el andador vio que habia perdido y que tenia mucho mas que perder, y se dio media vuelta, siguiendo su camino mientras mentaba a mi madre y a mis muertos mas frescos. Le deje que se marchara mientras miraba a mi perra, todavia tumbada mirandome con miedo, intentando entender porque alguien la queria hacer daño cuando ella solo queria darle cariño. No pasa nada, le dije mientras la acariciaba, ni tu ni yo lo veremos, pero mi raza se extinguira, y con un poco de suerte, la tuya sera la que mande, y a lo mejor os podeis cobrar todas las hijoputadas que os llevan haciendo siglos por dar cariño y amistad a quien no se lo merece.

Asi que a la mierda todos los que odian a los animales, porque quien no es capaz de respetar un animal, no es capaz de respetarse a si mismo; Y antes de que empiece todo el mundo a hablar de perros peligrosos, mordiscos, etc, os dire que uno de los perros con los que mas juego es un bicho de 50 kilos, negro y con una boca que parece un tunel. Se llama Yako, es un doberman y pondria mi vida n sus manos antes que en las de muchos humanos.

Todo esto sin acritud, que conste.

lunes, 31 de mayo de 2010

Hijos de puta de albero

Estaba viendo el informativo esta tarde, cuando han dado una noticia que me ha hecho sonreír para mis adentros de forma oscura, negra, al ver el contenido de la misma; Supongo que la mayoría de vosotros la habéis visto, pero por si acaso os la resumo. En las fiestas de un pueblo llamado Alhaurin el Grande, han hecho el típico encierro de vaquillas. Hasta ahí, todo normal. Lo que era para llamar la atención era que una de las vaquillas ha muerto a causa de los golpes y las vejaciones recibidas.

A han puesto las imagenes y es donde una vez mas me he dado cuenta porque tengo tantos deseos de que el mundo se vaya a tomar por el culo. En las imagenes se veía una vaquilla, apenas una ternera, rodeada por una turba de hijos de puta borrachos que la golpeaban con las manos, a patadas, la empujaban, la tiraban del rabo, y la golpeaban en las patas hasta hacerla caer. Luego, cuando el animal estaba en el suelo, la emprendían a patadas, mientras los golpes arreciaban sobre todas las partes del cuerpo del bicho, hasta que no se levantaba.

Una vez consumado el sacrificio, tres o cuatro de esos sacos de mierda se jaleaban entre ellos, muy del estilo:"Somos la hostia, como ha caído el bicho, menudo viaje le has calzado Manolo."

Y el hijo de puta de Manolo, junto con su reata de amigos, se habrá ido a dormir la mona, mas a gusto que un arbusto.

En una cadena de las varias en las que lo he visto, han preguntado por el pueblo sobre semejante salvajada, y mas que Alhaurin, parecía Sicilia, una omertá absoluta, nadie salvo un par de viejos ha dicho nada. Lo curioso es que uno de los viejos ha dicho que le parecía una salvajada y el otro ha dicho que eran cosas de la juventud.

Al viejo que ha dicho que son cosas de la juventud me encantaría poder decirle que deseo de corazón que entre la juventud de ese pueblo se ponga de moda sodomizar octogenarios, para que diga con la misma indiferencia ( y con el culo roto) que "son cosas de la juventud".

En cuanto al resto de bestias que han sacrificado de esa manera un animal, me encantaría decirles demasiadas cosas, pero probablemente no iban a entender ninguna (hay que estar un poco civilizado para poder hablar) y tampoco merece la pena perder el tiempo intentando cambiar la vida de un imbécil.

Una vez mas, los políticos municipales han estado a la altura de las circunstancias, esa manada de pesebreros han hecho un informe en el que aseguran que el animal ha muerto a consecuencia de los golpes que le ha dado otra vaquilla. Yo discrepo, aunque no mucho, porque la causa de la muerte no ha sido por golpes de otra vaquilla, sino de una turba de cabrones, que aunque al fin y al también son animales, unos lo asumen y otros no.

Naturalmente, ni la Guardia Civil ni la policía local ni el Sum Sum Corda ha abierto ni va a abrir una investigación por un presunto delito de maltrato animal (a pesar de que en las imagenes de todas las cadenas son perfectamente reconocibles las caras de todos esos hijos de puta). Que tampoco es cuestión de tensar la cuerda, oiga. Que los chavales habían bebido un poquito mas de la cuenta y todo eso, pero de ahí a empapelarlos ya va un mundo. Al fin y al cabo, estamos en fiestas.

Lo único que puedo desear es que cualquiera de esos hijos de puta que han disfrutado y se han divertido haciendo sufrir a esa pobre vaquilla se encuentren un día, en un prado, un toro negro zaino de 700 Kilos, que el morlaco les guiñe un ojo antes de arrancar, y les diga :"Esto por mi prima, a ver si eres tan valiente conmigo prenda." Y desparrame sus intestinos por todo el prado.

Todo esto sin acritud, que conste.

jueves, 20 de mayo de 2010

La mala educación

Mira por donde lo que son las cosas, pensaba que iba a tardar mas en escribir otro post, pero cuando no es la prensa es la gente, total, que si no es por una cosa es por otra, así que hoy vengo a reflexionar en voz alta, sin acritud, de la mala educación.

Todo esto viene a cuento de un par de detalles que me han pasado estos días y sobre los que he estado pensando. Os los expongo tal como pasaron, y juzgar vosotros mismos.

El otro día iba paseando por la calle, en mi linea (cascos puestos y en plan francotirador, a mi aire, sin prisa, observando) y me cruce con una cuadrilla de chavales, mas o menos normales según mis parámetros de normalidad (bien vestidos, sin enseñar el gayumbo ni vocear, en resumen, normalitos). Total, que cuando llego a su altura y nos cruzamos, uno de ellos echa un gargajo, un señor pollo que cayó justamente donde se encontraba mi pie un segundo antes.

Mi careto fue todo un poema, y de hecho me compuse la escena mentalmente, intentando adelantarme a la cronología, para saber a cual de ellos debía de endilgarle el primer viaje antes de que el resto me inflaran a leches. Pero hete aquí que siguieron para adelante, sin darle importancia, como si no hubiera pasado nada. Yo que ultimamente intento hacer examen de conciencia porque mi madre (que lee estos posts) no hace mas que decirme que soy un radical y un facha, pensé que igual es que era un exagerado, porque al fin y al cabo, el escupitajo no me había dado, y oyes, no es plan de liarse a golpes con unos menores desangelados por un quitame allá esos pollos, así que continue andando.

Total, que en esos pensamientos iba, haciendo examen de conciencia, y pensando que me encabrono por nada, cuando llegue al coche. Me monte, y cuando iba de camino a casa, pare en un paso de peatones para que cruzara una señora. No fue un frenazo brusco, ya que era una calle transitada, media tarde y había mucho trafico, así que simplemente frene suavemente para que pasara la mujer. Pues el colega que venia detrás mio no debió de verlo así, porque me empezó a meter una serenata de bocinazos y ráfagas de luces, como si fuese el jefe de un equipo de bomberos que va a apagar un incendio y yo un hijoputa que tratara de impedirlo.
Mientras tanto, la señora acelero el paso, supongo que temiendo que yo cediera a la presión del maromo bocinero y me la llevara por delante en plan Farruquito.

Y hasta ahí llego mi examen de conciencia ese día, porque una cosa es que te echen un gargajo al pie y otra que te monten el pollo por parar en un paso de cebra. Así que puse el freno de mano, y me baje yendo hacia el maromo del coche de atrás. El pavo cuando me vio bajarme, se quedo un poco sorprendido, mientras me acercaba al coche (eso si, ponía disimuladamente la rodilla en la puerta para que no me diese con ella) y le preguntaba tranquilamente que a ver que problema tenia. Mientras, mentalmente, hacia el perfil del maromo. Cincuenta y tantos, coche medio, seguramente llega a casa tarde porque se ha entretenido con los amigotes y no llega a recoger a la contraria. Así que prepare mi trinchador de tontos portátil, toque mentalmente a degüello y le di carrete.

EL tío me miraba un poco mosqueado, esperando que le salpicase un viaje por las buenas, y de hecho tenia la ventanilla medio subida, pero aún así, enseñaba los belfos como los perros. Me pregunto a ver si pensaba parar en todos los pasos de cebra, y gentilmente le pregunte si tenia prisa. Cuando me dijo que si, le conteste :"Y porque? no tengas prisa, así tu madre podrá hacer algun cliente mas antes de que llegues y menos tiempo de esquina mañana.". Y me di la vuelta antes de que su cerebro consiguiese enlazar lo que le acababa de decir. Y es que vapulear a un tonto es como robar un caramelo a un niño.

Ahora es cuando pensáis que soy un facha, un radical y todas esas cosas que mi pobre madre me dice (y que me resbalan, todo hay que decirlo) pero si vais mas allá de las anécdotas en si, os podréis dar cuenta de que en esta sociedad estamos perdiendo (o mejor dicho, hemos perdido) todo tipo de educación. Se ha sustituido el tratar de Usted por el tu, por el rollito del colegueo y evitar la formalidad, los jóvenes no respetan no ya a la policía, sino cualquier tipo de autoridad, a la cual asocian con represión, y claro, eso como que no se lleva, es carca y retro y no mola nada... así que cuando el niño a la niña llegan a casa diciendo que el profe les ha pegado un chorreo en casa, saltan los papis como hienas a por el profe, faltaría mas, abucharar mi niña que no ha hecho nada, y encima el hijoputa ese.... Y claro, con el paso del tiempo, los profesores han dicho que a las bestias las eduquen los domadores del circo o su puta madre, que les es indiferente porque ellos están para impartir clase, no para aquietar fieras asilvestradas.

Pues que queréis que os diga, a mi mis padres me dieron una educación en la cual respetar las normas y a quienes las hacen cumplir (léase policía, seguratas...hasta bedeles joder!!!), el tratar de usted a las personas mayores y desconocidos, eran una forma de vivir, y la verdad, creo que no lo hicieron nada mal, porque viendo lo que hay pululando ahora por las calles.... me quedo con mi educación, aunque a algunos les parezca carca y retro.

Supongo que los que hoy defienden la laxitud en la educación, son los que mañana denuncian malos tratos de sus hijos, y se lamentan por las esquinas como plañideras, diciendo que no saben como han podido llegar a ese extremo... Pues todo empieza por un gargajo, o por no preguntar porque le ha abroncado el profesor, o por dejar que al abuelo le digan :"Que pasa viejo".

Me dan ganas de extenderme mas, pero como hago ultimamente, dejare que me bajen las pulsaciones, porque la verdad es que lo de la educación de los jóvenes da para varios posts, así que simplemente dejemoslo aquí con un consejo; Si os cruzáis con una cuadrilla de chavales, intentar no llevar sandalias. Por si acaso.

Todo esto sin acritud, que conste.

lunes, 17 de mayo de 2010

Compañeros de trabajo (4a parte): El pelota

Como parece que estos días la prensa me da un respiro (aunque en honor a la verdad, no la leo muy a fondo, mas que nada por miedo al cabreo que me puede generar) voy a aprovechar para crucificar otro estereotipo que seguro que todos habéis sufrido como las hemorroides, en silencio.
Me refiero a los pelotas en el trabajo, esos ínclitos pelotas de pandilla, esos palmeros finos que existen en todos los grupos de trabajo, que andan tan pegados al jefe que si este se para de golpe se encuentra la cara del pelota metida en el culo sin saber porque. Y el pelota tan feliz de tenerla ahí metida, encantado de haberse podido acercar tanto e intimar con el jefe.

A lo que iba, estos últimos días he estado observando al pelota de plantilla de mi grupo de trabajo; En este caso es del genero femenino, pero por generalizar (y de paso joder a la ministra de igualdad) utilizare el genero masculino.

La cuestión es que los que seguís este blog (o tenéis la desgracia de conocerme), sabéis que bajo mi capa de sociabilidad, soy de ir a mi aire totalmente, pero tengo la extraña costumbre de observar (no digo fijarme, sino observar, intentar obtener la perspectiva de lo que me rodea) y me he dado cuenta que si observas con perspectiva la vida de un pelota, resulta que es mas apretada que el sujetador de Yola Berrocal. Y me explico. Un pelota vive dos vidas en una, porque siempre esta pendiente de lo que hace dice, y piensa el jefe, y además de eso, vive su vida propia.

Verbigracia, día normal de trabajo, 9 de la mañana, el jefe en su mesa ojeando el periódico mientras los demás curran (que para eso es jefe). El resto de la plantilla esta trabajando, y el pelota esta con un ojo en su trabajo, y con el otro controlando de reojo al jefe, como buen subalterno al quite. En ese momento el jefe se despereza un poco y dice :" Voy a tomar un café de la maquina". Y el pelta salta como un resorte :"Ya lo saco yo, que justo iba a bajar." y salta (literalmente) de la silla, preguntando si alguien mas quiere un café, pero con los ojos puestos en el jefe, buscando una sonrisilla complice o una mirada de aprobación (que generalmente el jefe no le dirige, mas que nada porque esta pensando en otra cosa). Como el resto de la gente suele saber como es el pelota, o no le contestan o le mandan a tomar por el culo entre dientes, pero el se siente lleno, pletórico y no le importa, mas que nada porque se ha anotado otro punto en su libreta imaginaria, otra muesca en el revolver que le diferencia de la infantería morrallesca con la que el jefe y el tienen la desgracia de convivir, pero bueno, también la morralla debe existir para que brille el oro, piensa para si.

Otro ejemplo del funcionamiento del pelota es la típica reunión en la que el jefe tiene que encalomar un mocordo (asistir a una reunión indeseable, meter mas horas, preparar un informe...). Cuando llega el momento y lo plantea, se hace un silencio atronador, el batir de las alas de una mosca resuena como un helicóptero Apache y se oyen los latidos de los corazones de los que están en la sala, pero tranquilos, que si esta el pelota, solo notareis un par de latidos, porque tras un par de segundos, el levantara la mano y dirá que ya lo hace el, con media sonrisilla en la cara. Y mientras el resto sueltan el aire que han contenido por puro acojono, el pelota de plantilla mirara al jefe, que probablemente si le sonreirá en esa ocasión, pero no por la razón que el pelota cree, sino porque piensa que el pelota es gilipollas y el ha conseguido que alguien vaya a la reunión sin tener que soliviantar el gallinero.

Hay que puntualizar que como el resto de especies que pululan en el ecosistema de trabajo, generalmente la especie del pelota no suele ser una especie pura, sino que suele estar mezclada con otras especies, como el tonto o el guay, especies a las que ya les he dedicado otros alegres posts, con lo que es habitual encontrarte pelotas que además son tontos, o guays que además son pelotas, pero en fin.

Lo divertido de los pelotas, es que poco a poco, según sea el pelota y su forma de ser, ira sintiendo que tanto peloteo le hace merecedor de galones dentro de la empresa, y se suelen ir atribuyendo funciones o autoridad que no les corresponden, y pueden acabar mandándote que hagas cosas, o que escribas informes, etc, etc.

Todo esto, bajo su punto de vista, revestido por la autoridad que le confiere la confianza que tiene el jefe en el. Y justamente ahí es donde suele estar el puntillo de los pelotas, mas que nada porque los jefes no confían en ellos, sino que los utilizan, y en el momento en que dan una orden, o levantan la voz, se lía la pajarraca, y empieza lo mejor, algo que si no soy parte implicada procuro ver en silla de ring, porque saca la mejor esencia de nosotros mismos, el hijoputismo latente en toda la especie humana.

En el momento de la bronca con el pelota, este suele empezar fuerte, con la confianza de saberse respaldado por la autoridad del jefe, pero a medida que la bronca se va desarrollando y el jefe hace una de Don Tancredo y se queda quieto, el pelota va desinflándose, mientras que su adversario se crece, y como buen depredador, se da cuenta de la debilidad del contrario y es cuando tocan a degüello, se sacan los temas personales (físico, edad, forma de vestir, orientación sexual....lo que sea con tal de joder al enemigo) y se acaba con la misma frase, inamovible como las montañas :"VETE A TOMAR POR EL CULO, PELOTA DE MIERDA". Ahí es cuando me dan ganas de levantarme y aplaudir, mas que nada porque el pelota esta herido, triste, abandonado por el que el pensaba que era, además de su jefe, su amigo, y el otro, el que ha pegado el revolcón al pelota, esta con los ojos brillantes por el triunfo, por la humillación publica y sumaria a la que ha sometido al pelota, y además de eso, por el mensaje que le ha mandado al jefe de cuidadin conmigo, que tengo colmillos y muerdo. En cuanto al jefe, probablemente, pase de la bronca, pero como no le ha salpicado a el, pues bueno, aplica otra de nuestras costumbres, y piensa :"Al final si es verdad que un poco pelota si que es, y le esta bien empleado." Y sigue leyendo el periódico.

De todos modos, como los pelotas suelen tener ciclos, cuando se haya lamido las heridas, y recuperado su dignidad, poco a poco volverá a iniciar el ciclo de cafés, confidencias con el jefe, auto-asignación de galones y revolcón con un compañero. Es algo como las estaciones, y siempre sigue el mismo patrón.

Como curiosidad, os diré que yo ando afilando mi cuchillo de combate y recitando por las esquinas, entre dientes, canciones del Tercio Viejo de Flandes, porque me da que en breve voy a oír el toque a degüello; Y por mi forma de ser, soy como los cruzados, no hago prisioneros y no tengo ninguna clemencia cuando lucho, porque igual que me gusta arrear asumo que puedo perder el envite, así que mientras noto la sombra del pelota creciendo a mi espalda, pulo y limpio el trinchador verbal, para cuando lo necesite. Ya os iré contando.

Todo esto sin acritud, que conste

miércoles, 12 de mayo de 2010

Crisis?? Sin problemas que hay tijeras

Se acabo la paz interior, toca desenfundar el cuchillo y volver a pegarme con molinos y vocear en el desierto, pero me da igual, creo que hoy mi mala leche va a ser la mala leche de miles de personas a la que el ínclito presidente de nuestro gobierno se la ha vuelto a clavar.
Vamos a partir de mi completa arcada por el genero político, sin distinción de razas, siglas y/o colores (en eso soy muy democrático), para que no sean sacadas mis palabras de contexto.

Una de las razones por las que no soporto a los políticos es por su absoluta falta de escrúpulos a la hora de jugar como si fueran piezas de Lego con el dinero, las esperanzas y los miedos de las personas a las que gobiernan, personas antónimas para ellos, que no suponen mas que un numero, un punto mas o menos en las encuestas, pero que tienen nombre y apellidos, y se echan a temblar cada vez que sale algún cantamañanas del gobierno en la televisión, con la sonrisa de circunstancias a decir que "hay que pedir un mayor compromiso a los ciudadanos" y zaca, te suben la hipoteca, o te quitan ayudas sociales, o te la clavan sin vaselina y encima te piden que sonrías y no te muevas tanto, que se les sale y no te la pueden enchufar a conciencia.

Lo que me jode por encima de tanta palabra altisonante (porque al fin y al cabo, no ha hecho mas que enunciar una vez mas, otra enchufada de nardo a los funcionarios, las madres y los funcionarios) es que intentan, otra vez mas, nadar y guardar la ropa, y vuelven a tensar un poco mas la cuerda con la que acogotan a una sociedad cada vez mas apretada y encabronada, porque recortes, lo que se dice recortes, se los han hecho a los funcionarios, los pensionistas y las madres, porque el que se bajen ellos los sueldos... va a ser que a mi no me cuela, mas que nada porque no les he oído renunciar o bajarse las dietas, las primas y la madre que les parió y claro, sera que soy un hijo de puta malpensado, pero como que me cuadra mal que esta cuadrilla de apandadores vayan a sentir siquiera esa bajada del 15% que se han aplicado en sus sueldos y se han apresurado a cacarear, algo del estilo :"No nos echéis a los leones, que aquí hay que arrimar el hombro y lo hacemos nosotros los primeros, no os vayáis a pensar, o sea."

Rediós que ataque de mala leche tengo, viéndoles el acojono que tienen todos porque el jerifalte de los gringos se ha mosqueado, ha sacado el mapa para saber donde esta España, esa aliada cabeza de puente en Europa, y la guia de teléfonos, para encontrar el numero de Moncloa, y le ha pegado un revolcón al presidente, algo del estilo :" José Luis, majete, pero que andas haciendo? que se te esta quemando el cocido y huele desde aquí, o arreglas la que tienes liada en casa o te colonizo estilo Irak, metiendo nuestras empresas allí, y para que puedan entrar, sabes que antes tiene que haber una guerra, así que andate o mando a la CIA que te meta unas armas de destrucción masiva en Valdebebas, y te lío una operación Libertad Jamonera que te rilas por las patas, y mira que Sadam tampoco nos creyó, y ahí tienes como acabo por su puta mala cabeza."

Y claro, el presi que tiene talante pero no es gilipollas, ha hecho un calculo rápido y se ha dado cuenta que ponernos a malas con los gringos nos iba a salir caro, a ellos también, que conste, pero por si acaso, mejor no despertar a la fiera, así que ha reunido de urgencia a su gabinete de la Srta Pepis, y le ha dicho:" He hablado de tu a tu con Obama, y me ha dicho que haga como el, y antes que el ese otro presidente que se llamaba como el tabaco, el Churchill, y que pida sacrificio a la ciudadania, así que hale, sacar la tijera y barra libre."

Y claro, siendo como somos los humanos, y en especial los españoles, basta que nos den libertad para joder al prójimo para que saquemos lo mejor de nosotros mismos. Después basta con un poco de asesor de imagen por aquí, un discurso enrevesado para que no se entienda bien salpimentado con cifras económicas que justifiquen lo injustificable, y listo, otra ración de enculada al ciudadano lista para tomar.

Voy a dejar que me bajen las pulsaciones antes de escribir una segunda parte de este post, porque hay mucha, pero mucha tela que cortar, porque hay muchas cosas que podría haber recortado (esos pisos sociales que parecen burdeles para menores, esas subvenciones a gente que tiene domiciliadas en la misma cuenta donde reciben la prestación cuatro moviles, el canal plus y la letra del Audi...) pero mejor me relajo porque luego tendré que oír lo de siempre; Facha, reaccionario, insolidario... Me da igual, por mi les pueden ir dando.

El otro dia tuve la suerte de cruzar un tweet (o mensaje, por no ser pijo) con Don Arturo Perez-Reverte, y le pregunte que acontecimiento de la historia cambiaria si pudiera. Sabéis que me contesto??
-"La creación y evolución del hombre. Aparte de eso, la historia esta perfecta."

No puedo mas que darle la razón y decir una vez mas:" Graaaaaaande Don Arturo."
Que les vayan dando a esta manada de piojosos, solo les deseo que toda la angustia que generan en miles de personas les vuelva en forma de encuestas de intención de voto.

Yo mientras tanto, sigo buscando una isla desierta con atalayas para irme a vivir. Eso si, con dos ametralladoras Gattling para que no se acerque nadie.

Y esta vez, todo esto es con acritud, que conste.

lunes, 19 de abril de 2010

Y comieron perdices...cocinadas por el Principe

Para que luego digan que soy de gatillo fácil, he dejado pasar unos días para que se me asiente el veneno, porque si no teníamos bastante en el cortijo en el que han logrado convertir la política en este país con la chupiministra y su ONG "Soldaditos Sin Fronteras", ahora se nos descuelga la mas joven y lozana de las ministras del cartel, la Señorita (la supongo soltera porque con sus planteamientos sera difícil tener pareja, y observar que digo finamente pareja, no hombre, para no caer en provocaciones sexistas) Bibiana Aido, con su intención de retirar de los colegios ciertos cuentos clásicos, por sexistas, machistas y carcas.
Como las declaraciones son de las que cierran esfínteres, las extracto para que no digáis que me sublevo y solicito el Armaggedon gratuitamente. Leed y juzgad:
"Casi todas las historias colocan a las mujeres y a las niñas en una situación pasiva, en la que el protagonista, generalmente masculino, tiene que realizar diversas actividades para salvarla”

Y tan ancha se quedo. La verdad es que cuanto mas las leo, mas ganas de llorar me dan, para que engañarnos. Aunque en honor a la verdad, también me hacen reír, viendo la calidad y cantidad de cultura derrochada por los que se suponen pilares de las instituciones en las que se asienta la sociedad (al menos así era en la Antiguedad, se supone que mandaban los mas sabios, igualito que ahora)
Solo se me ocurren dos posibilidades; La primera es que a esta señorita ministra no le leían cuentos de pequeña y probablemente por la falta de elementos discordantes en su mente, sin un cliche machista que la empujase a posiciones pasivas llego a ministra (Razón por la que si un día tengo una hija, le leeré no uno, sino 6 cuentos cada noche, para evitarle traumas que a la larga vemos en lo que degeneran).
La segunda razón que se me ocurre (y es la que mas miedo me da), es que esta señorita que pretende impartir lecciones de urbanismo, buenas costumbres e igualdad (amparada, eso si, por una colcha consistente en un saco de millones de Euros), no ha pasado de la primera lectura de los clásicos en si, es decir, no ha pasado de la lectura que hace un niño del cuento, sin pararse a pensar en lo que realmente se supone que enseñan; Lecciones o enseñanzas de índole moral. Entiendo que para esta mujer el sacrificio de "La Sirenita", la amistad que se demuestra en "Blancanieves y los siete enanitos", y el resto de conceptos (el amor, el compromiso, la enseñanza, aunque ilusoria, de que el bien siempre vence al mal....) son simplemente gañifas que eliminar de un plumazo, en aras de una sociedad igualitaria.
Me pregunto si se estará planteando incluir en la lista de cuentos prohibidos "Ricitos de oro y los tres ositos", aunque no tengo claro si lo hará por incitar a la zoofilia (eso de meterse en la cama de un oso....) o al robo (entrar en casa ajena, comerse la sopa....)
Haganos un favor señorita ministra, y hagaselo sobre todo a si misma. Busque a algún adulto que le lea los cuentos, y no se quede con dudas, pregunte, y vera como les encuentra cierto gustillo cuando los entienda.
Y si no los termina de entender aunque se los expliquen, alquile (o mejor compre, así su colega Gonzalez-Sinde estará mas contenta), algún DVD de los clásicos de Disney, vera como en el fondo, bajo su apariencia de mujer fria y moderna, consigue emocionarse, y puede que hasta sonreír cuando la princesa reviva después de un beso del príncipe, o cuando Cenicienta joda a sus hermanastras y se lleve al catre al Príncipe. Y hasta puede decir al final, "Y comieron perdices...cocinadas por el Príncipe".
Mientras tanto, deje usted los cuentos tranquilos, y vayase a la mierda, señora ministra
Todo esto sin acritud, que conste.

miércoles, 7 de abril de 2010

La SGAE y el nuevo modelo economico

He estado unos días tranquilo (sera porque me he dedicado a no ver la tele ni leer periódicos, y aun así me he enterado de demasiadas cosas para mi gusto) y me he dedicado a navegar por Internet, a leer y a escuchar música. Y mira tu por donde ni así puedo estar tranquilo. Resulta que como soy un poco tonto y me gusta saber el porque de las cosas, me he puesto a bucear en las paginas en las que se habla de la SGAE, el canon digital, la ley de la Ministra Gonzalez-Sinde y todo el pifostio que hay montado, y mira tu por donde que me ha dado vidilla, porque el chiringuito que tienen montado es de mear y no echar gota. Vaya por delante que yo soy mas que partidario de proteger la cultura, pero hay ciertas cosas que chirrían demasiado, incluso para mi que estoy acostumbrado a ver muchas cosas. Pondré unos ejemplos para abrir boca (y que alguien me diga si es erróneo lo que escribo):
  1. Fabricación de soportes magnéticos de grabación: Es decir, una cinta de cassette, o de vídeo virgen. Da igual que la uses para grabar tus vacaciones en Villanueva del Marrajo o un concierto en el que te cueles. Por si acaso, y presumiendo que la vas a usar para joder los derecho de autor, cobran por si acaso.
  2. Fabricación de soportes ópticos de grabación: Vamos, todos los tipos de CD habidos y por haber. Da lo mismo que sean para guardar las fotos de la boda de tu prima Mari Loli, tu presentación en Power Point o el ultimo CD que hayas bajado de Internet, ellos pillan cacho por si las moscas.
  3. Fabricación de aparatos que graben imagenes: Desde videocamaras hasta teléfonos moviles. Sin mas comentarios.

Podría seguir escribiendo durante horas, porque por cobrar, intentan cobrar hasta por silbar una canción (estoy alucinado que no se les haya ocurrido cobrar por el aire que respiramos, porque al final, es un medio de transmisión de música, o vosotros no cantáis???? Pues eso)

Pero en contra de lo que pensáis, no voy a sacar la espada, mas bien al contrario, he estado meditando mucho sobre el tema, y voy a proponer crear una serie de mejoras para que todo esto repercuta mas igualitariamente en el ciudadano, que a la postre es el malaje que piratea, fotocopia y graba ilegalmente, poniendo en peligro la continuidad de la cultura.

Así que tengo pergeñado un escrito para mandarlo al ministerio de la Gonzalez-Sinde, y estoy seguro que me dará su aprobación, porque esta basado en los mismos preceptos que utiliza la SGAE.

Le voy a proponer por ejemplo, que cada vez que un medico de urgencias salve la vida de un paciente, dicho paciente abone desde ese momento un canon de su sueldo a la SGMME (Sociedad General de Médicos y Medicas) porque lógicamente, si sigue vivo, es por el medico (o medica), y todo lo que produzca a partir de ese momento, se debe al buen hacer del medico o medica, y evidentemente, la satisfacción del deber cumplido se vería netamente mejorada.

Otra de las medidas pioneras que he desarrollado es que cuando la policía consiga evitar un robo o detenga a un ladrón, los propietarios del local hagan un inventario de lo que tengan en ese momento en la tienda y abonen un canon a la SGPPE (Sociedad General de Policios y Policías), porque si tienen artículos para vender, es porque la policía ha evitado el palo, y encima ahorraría el Estado en financiación de seguridad, hospitales...seria un negocio redondo.

Tengo a medio diseñar todavía la parte que afecta a los agricultores (si has crecido es por las verduras que ellos han plantado), los maestros (si ahora tienes educación es por lo que ellos te enseñaron), los tenderos (a ver si te ibas a ir a comprar las verduras al campo) y los que se me vayan ocurriendo, porque esto es una cadena en la que todos estamos integrados, y claro, no puede ser que unos cobren y otros no, que para eso estamos en una sociedad igualitaria, cabeza de puente de Europa y con leyes que nos sitúan a la vanguardia de la salvaguarda de los derechos y derechas de todos y todas.

La cultura siempre ha sido un bien universal, y el intento de lucrarse a costa de ella siempre ha sido contraproducente, y si no, basta con echar la vista atrás y ver que paso cuando los monjes europeos decidieron que la cultura había que conservarla en los monasterios. Resultado? 300 años de incultura, analfabetismo y estupidez de la que apenas nos hemos recuperado.

Que sigan poniendo trabas a la cultura, que sigan lucrandose los de siempre, luego dirán que en España no se lee, que en España no se compra música... Pero ellos mientras tanto llenando la saca, como el señor Teddy Bautista, el cual tiene fijada una pensión de jubilación de 24500€ al mes, con un par.

El problema de todo esto vendrá cuando a la gente se le inflen las pelotas y empiece a montarla de verdad, no con chorradas estilo "pasalo", sino cuando a alguien se le hinchen los cojones de verdad, y ese día tengo reservada silla en primera fila para verla cara de alguno.

Como ultimo apunte, y mas que nada por curiosidad malsana, sabéis que personaje interpreto Teddy Bautista en "Jesucristo Superstar" en la versión española? Interpreto a....Judas Iscariote. Profético, no os parece?

Todo esto sin acritud, que conste.

sábado, 27 de marzo de 2010

Los J.A.S.P (Joven Arabe Sableador de Pasta)

Se acabo, mira que intente ser políticamente correcto (o al menos, no salpicar demasiado) en el ultimo post acerca de toda esta milonga pampera que se han creado entre el gobierno, las diputaciones, los trincones de plantilla y todos los poceros que van en segunda fila, para no salir en la foto, pero ni por esas, no hay manera de estar tranquilo, porque intentan justificar lo injustificable, desde el consejero de turno pasando por el psicólogo de cualquiera de esas colonias de verano 5 estrellas a las que llaman "centros de acogida", hasta los gestores y los educadores de las mismas.

Conozco muchas, muchas historias acerca de los moros (y a partir de ahora les llamare por su nombre, tal como indica el Diccionario de la Lengua, y para callar a meapilas, adjunto definición)
MORO: (Proveniente del latín Maurus)
  1. adj. Natural del África Septentrional frontera a España.
  2. adj. Perteneciente o relativo a esa parte de África.
  3. adj. Que profesa la religión islámica.

Como decía antes de la definición, y una vez aclarado el correcto uso del termino moro, conozco de primera mano muchas historias, no de oídas, sino por haberlas vivido por las circunstancias de mi trabajo, y permitirme que me explaye, y generalice, y pueda ser políticamente incorrecto (porque para eso escribo yo, y el que no este de acuerdo, que deje de leer), y diga que salvo alguna excepción (a la que no tengo el gusto de conocer), son una panda de hijos de perra, con mas mili que el Cabo Finisterre, se conocen la ley mejor que cualquier abogado penalista con dos master, y saben lo que hay en este país de gilipollas mingafrias que no se atreven a aplicar una ley democrática y normal como la de cualquier país que se diga civilizado, que es la Ley de Extranjeria, y claro, así nos luce el pelo.

Pero no vamos a echar todas las culpas a los menores, que va, ya que me he puesto, vamos a hacer de ventilador y a esparcir la mierda, porque hay para todos, empezando por las familias de los chavales, allá en Marruecos, a los que debo suponer que un hijo menos en casa supone una boca menos, y por tanto, menos problemas para que el resto puedan comer. Y no me valen las batallitas trilladas de que vienen a buscarse un futuro, mas que nada porque en pleno siglo XXI, existen teléfonos moviles, Internet, televisión, y Marruecos no es la Isla de Pascua, y allí saben tan bien como aqui lo que hay, pero Yusufito estará mejor allí que aquí, porque aquí si le pillan violando a una menor, como que le rebanan los huevos con una hoja de afeitar oxidada a mediodía en la plaza del mercado, y en España, como son mas garantistas con la ley, pues lo juzgaran primero y tal, y lo mismo se libra por algún defecto jurídico, como que no le hayan leído sus derechos en marroquí, o así.

Y luego, evidentemente, esta el Gobierno del Mohamed VI, que por un lado trinca la saca de millones que le suelta el Gobierno Español para que frene la inmigración (Me imagino esas reuniones y se me cae la baba como Homer Simpson, algo del estilo, Mohamed colega, echa el freno a los chavales, que tengo 1500 y no se donde meterlos, anda toma este taloncito de 1 millón y a ver que puedes hacer) mientras por otro les arrea con la vara como a los pavos para que plieguen velas de allí, porque menos jóvenes en las calles, son menos problemas de los que preocuparse, menos posibles manifestantes que le jodan la marrana y menos capullos en los que tener que invertir pasta, pasta que esta mejor en las cuentas de Cayman o Suiza que invertida en intentar darles herramientas para que se busquen la vida.

Así que el moro que quiere tirarse a la piscina no tiene mas que entrar en contacto con alguna de las mafias que hay a uno y otro lado de la frontera, y pegarse una carrerilla para saltar la valla o meterse dentro de algún camión, con la certeza aprendida por otros colegas moros que les precedieron, que en el peor de los casos, se ganaran una furibunda mirada reprobatoria del picolo de turno que les descubra. Sin embargo, la sensación desagradable de la mirada no durara mucho, porque estará la reconfortante sonrisa de los voluntarios y voluntarias de la Cruz Roja que le darán mantas, café, agua te o leche, fruta, bollería, ropa seca y limpia, y claro, las penas con pan ya empiezan a ser menos, y se pasa el mal trago de la mirada de mala leche del picolo, que se desvanece poco a poco como un mal sueño ante la comprobación palpable de que lo que le contaba su primo Hassanito cuando le llamaba (usando un móvil que se había comprado con el dinero que le habían dado en un hotel en el que estaba) desde un pueblo llamado Elgueta, o Zumarraga, o Loiu, es verdad. Que en este país son gilipollas, y si te pillan haciendo algo malo, encima te sonríen.

Y damos otra vuelta de tuerca y ya pasamos a territorio nacional, y vemos a esos pobres guardias civiles en la frontera, en Ceuta o Melilla, con pocas ganas de trabajar porque como patinen un centímetro y le engatillen un porrazo mal dado a un moro que se pase por la bisectriz el "alto a la guardia civil", se busca la ruina, y claro, teniendo los jefes que tienen, mas preocupados de no tener marrones mas que de defender nuestras fronteras, pues para que quieres mas. Si el moro quiere pasar, pues que pase, y si es menor, pues mejor para el, mas vida por delante que tiene.

Tenemos el mismo brío defendiendo nuestras fronteras que en el resto de nuestra política exterior, es decir, vamos a pasitos cortos, pero seguros. Cortos porque vamos a las mesas de negociación con los pantalones por los tobillos, y claro, los pasos han de ser cortitos para no trastabillar. Y son seguros porque como vamos a cuatro patas, es casi imposible caerse. Pero eso si, ojito con meterse con nosotros, que somos cabeza de puente de Europa.

Total, que ya tenemos al moro imitando a su antepasado Tariq, y aplicando la doctrina de pies húmedos de los gringos con los cubanos, así que como ya esta en España, es problema español. Y nada mas fácil que dirigirse (lo saben por misteriosa ciencia infusa) al area social de cualquier ayuntamiento, donde les contara que tiene un primo que se llama Hassanito y vive en el Norte, no sabe bien donde, pero al currela de turno tampoco le importa, así que mejor le encasqueto un bocata de mortadela (pero sin cerdo, que hay que respetar sus costumbres, faltaria mas) y le saco un billete para Madrid, y allí ya preguntara por Hassanito, y mira tu que casualidad, además, me quito el marrón de en medio.

Y aquí tenemos a Yussufito en Madrid, con algo de miedo en los ojos (pero cada vez menos, porque lo va reemplazando la sorpresa por el comportamiento de la gente) buscándose la vida para ir donde esta su primo Hassanito. Y claro, lo que toca es preguntar a la policia, aunque esto le acojona un poco, mas que nada porque en su pais, los policias no son especialmente comunicativos por via oral, sino que son mas bien de explicar las cosas con mimica, pero en fin, hace lo que le ha dicho Hassanito tragandose el acojono, y para su sorpresa, los policias lo montan en un coche (no sabe si son policias porque no llevan uniforme) le llevan a un hospital, le hacen una radiografia del brazo, y lo llevan a un albergue, albergue en el que esta Ahmedito, que es un hijo del amigo de su padre.

Alli Ahmedito le empezara a enseñar las bondades del pegamento, la cola y los disolventes industriales, lo que debe decir cuando le detenga la policia por algo, y todas esas cosas que componen el manual de supervivencia urbano que todo buen moro menor debe conocer en España, y con el tiempo, cuando el miedo y la inocencia que traia en los ojos se le hayan borrado y haya desparecido toda traza de juventud, cuando cualquier resquicio de esperanza, cualquier indicio de motivación y ganas de mejorar su vida y la de los suyos haya desaparecido, Yussufito se acordara de su primo el del Norte, Hassanito, con el que se ha mantenido en contacto gracias al movil que se ha comprado con la pasta que le sueltan el hotel.

Y asi, un buen dia, saldra del hotel por la mañana con una mochila diciendo que se va a la piscina, le pegara un corte de mangas al segurata de la puerta del hotel (que tiene porra pero no le puede pegar, porque Yussufito ha aprendido que su palabra en un juicio vale tanto a o mas que la del segurata) y se ira a la estación de autobuses, a coger un bus que le lleve, al fin, donde su primo Hassanito.

Total, que ya tenemos a Yussufito con su primo Hassanito en el Norte, y aplicando el procedimiento, se presenta en una comisaria de la Ertzaintza (a estas alturas tiene mas mili que la foca Peluso) y les dice que es menor, que quiere ir a un albergue, y de paso les pide tabaco.

Ahi puede haber una crisis, es un momento decisivo, pero no, para eso estan los desarrollados planes con una eficacia mas que contrastada, desarrollados por personas y personos implicados plena y profundamente en la ayuda a estos pobres menores magrebies, que vienen desamparados y mas perdidos que un gitano en la Biblioteca del Congreso de Washington.

Esto quiere decir que el menor se va a un centro (en el caso que conozco, con piscina y gimnasio) a aprender un oficio, con estudios, ropa, comida, medico, dentista y dinero para sus gastos, todo ello para paliar el sin duda angustioso periplo que ha vivido desde su huida de Marruecos hacia los Campos Eliseos de una España convertida en un anuncio de compresas, todo feliz, todo bondad, chupi guay.

Y aqui acaba la alegre historia de Yussufito, un joven magrebi que se marcho de su casa para buscar un futuro, y lo encontro en España, y encima gratis.

Lo dije en el post anterior, y lo mantengo, malditos seais todos los politicos por empujar al pueblo al radicalismo. Llegara un dia en que en España aparecera algún hijo de puta con labia (en España de eso nos sobra) que hara que Jean Marie Le Pen parezca hijo de la Pasionaria, al tiempo.

De momento, en Cataluña ya ha salido uno, se llama Anglada. Seguro que mas de uno se llevara un susto en las elecciones catalanas, pero sabeis que? Se lo tendra merecido, por demagogo y asqueroso. Luego todo sera negar la mayor y decir que no, pero ahora que pueden arreglarlo, mejor dejar las cosas como estan. Por si acaso, que a mi no me puedan decir nada.

Lo que los politicos olvidan es que los votos son individuales y secretos, igual que las malas hostias que se hace esta sociedad, que tiene pocas virtudes, pero muchos defectos, entre ellos, el rencor. Y quien tenga oidos, que oiga, como decia aquel.

Todo esto sin acritud, que conste.