Los J.A.S.P (Joven Arabe Sableador de Pasta)

Se acabo, mira que intente ser políticamente correcto (o al menos, no salpicar demasiado) en el ultimo post acerca de toda esta milonga pampera que se han creado entre el gobierno, las diputaciones, los trincones de plantilla y todos los poceros que van en segunda fila, para no salir en la foto, pero ni por esas, no hay manera de estar tranquilo, porque intentan justificar lo injustificable, desde el consejero de turno pasando por el psicólogo de cualquiera de esas colonias de verano 5 estrellas a las que llaman "centros de acogida", hasta los gestores y los educadores de las mismas.

Conozco muchas, muchas historias acerca de los moros (y a partir de ahora les llamare por su nombre, tal como indica el Diccionario de la Lengua, y para callar a meapilas, adjunto definición)
MORO: (Proveniente del latín Maurus)

1. adj. Natural del África Septentrional frontera a España.
2. adj. Perteneciente o relativo a esa parte de África.
3. adj. Que profesa la religión islámica.

Como decía antes de la definición, y una vez aclarado el correcto uso del termino moro, conozco de primera mano muchas historias, no de oídas, sino por haberlas vivido por las circunstancias de mi trabajo, y permitirme que me explaye, y generalice, y pueda ser políticamente incorrecto (porque para eso escribo yo, y el que no este de acuerdo, que deje de leer), y diga que salvo alguna excepción (a la que no tengo el gusto de conocer), son una panda de hijos de perra, con mas mili que el Cabo Finisterre, se conocen la ley mejor que cualquier abogado penalista con dos master, y saben lo que hay en este país de gilipollas mingafrias que no se atreven a aplicar una ley democrática y normal como la de cualquier país que se diga civilizado, que es la Ley de Extranjeria, y claro, así nos luce el pelo.

Pero no vamos a echar todas las culpas a los menores, que va, ya que me he puesto, vamos a hacer de ventilador y a esparcir la mierda, porque hay para todos, empezando por las familias de los chavales, allá en Marruecos, a los que debo suponer que un hijo menos en casa supone una boca menos, y por tanto, menos problemas para que el resto puedan comer. Y no me valen las batallitas trilladas de que vienen a buscarse un futuro, mas que nada porque en pleno siglo XXI, existen teléfonos moviles, Internet, televisión, y Marruecos no es la Isla de Pascua, y allí saben tan bien como aqui lo que hay, pero Yusufito estará mejor allí que aquí, porque aquí si le pillan violando a una menor, como que le rebanan los huevos con una hoja de afeitar oxidada a mediodía en la plaza del mercado, y en España, como son mas garantistas con la ley, pues lo juzgaran primero y tal, y lo mismo se libra por algún defecto jurídico, como que no le hayan leído sus derechos en marroquí, o así.

Y luego, evidentemente, esta el Gobierno del Mohamed VI, que por un lado trinca la saca de millones que le suelta el Gobierno Español para que frene la inmigración (Me imagino esas reuniones y se me cae la baba como Homer Simpson, algo del estilo, Mohamed colega, echa el freno a los chavales, que tengo 1500 y no se donde meterlos, anda toma este taloncito de 1 millón y a ver que puedes hacer) mientras por otro les arrea con la vara como a los pavos para que plieguen velas de allí, porque menos jóvenes en las calles, son menos problemas de los que preocuparse, menos posibles manifestantes que le jodan la marrana y menos capullos en los que tener que invertir pasta, pasta que esta mejor en las cuentas de Cayman o Suiza que invertida en intentar darles herramientas para que se busquen la vida.

Así que el moro que quiere tirarse a la piscina no tiene mas que entrar en contacto con alguna de las mafias que hay a uno y otro lado de la frontera, y pegarse una carrerilla para saltar la valla o meterse dentro de algún camión, con la certeza aprendida por otros colegas moros que les precedieron, que en el peor de los casos, se ganaran una furibunda mirada reprobatoria del picolo de turno que les descubra. Sin embargo, la sensación desagradable de la mirada no durara mucho, porque estará la reconfortante sonrisa de los voluntarios y voluntarias de la Cruz Roja que le darán mantas, café, agua te o leche, fruta, bollería, ropa seca y limpia, y claro, las penas con pan ya empiezan a ser menos, y se pasa el mal trago de la mirada de mala leche del picolo, que se desvanece poco a poco como un mal sueño ante la comprobación palpable de que lo que le contaba su primo Hassanito cuando le llamaba (usando un móvil que se había comprado con el dinero que le habían dado en un hotel en el que estaba) desde un pueblo llamado Elgueta, o Zumarraga, o Loiu, es verdad. Que en este país son gilipollas, y si te pillan haciendo algo malo, encima te sonríen.

Y damos otra vuelta de tuerca y ya pasamos a territorio nacional, y vemos a esos pobres guardias civiles en la frontera, en Ceuta o Melilla, con pocas ganas de trabajar porque como patinen un centímetro y le engatillen un porrazo mal dado a un moro que se pase por la bisectriz el "alto a la guardia civil", se busca la ruina, y claro, teniendo los jefes que tienen, mas preocupados de no tener marrones mas que de defender nuestras fronteras, pues para que quieres mas. Si el moro quiere pasar, pues que pase, y si es menor, pues mejor para el, mas vida por delante que tiene.

Tenemos el mismo brío defendiendo nuestras fronteras que en el resto de nuestra política exterior, es decir, vamos a pasitos cortos, pero seguros. Cortos porque vamos a las mesas de negociación con los pantalones por los tobillos, y claro, los pasos han de ser cortitos para no trastabillar. Y son seguros porque como vamos a cuatro patas, es casi imposible caerse. Pero eso si, ojito con meterse con nosotros, que somos cabeza de puente de Europa.

Total, que ya tenemos al moro imitando a su antepasado Tariq, y aplicando la doctrina de pies húmedos de los gringos con los cubanos, así que como ya esta en España, es problema español. Y nada mas fácil que dirigirse (lo saben por misteriosa ciencia infusa) al area social de cualquier ayuntamiento, donde les contara que tiene un primo que se llama Hassanito y vive en el Norte, no sabe bien donde, pero al currela de turno tampoco le importa, así que mejor le encasqueto un bocata de mortadela (pero sin cerdo, que hay que respetar sus costumbres, faltaria mas) y le saco un billete para Madrid, y allí ya preguntara por Hassanito, y mira tu que casualidad, además, me quito el marrón de en medio.

Y aquí tenemos a Yussufito en Madrid, con algo de miedo en los ojos (pero cada vez menos, porque lo va reemplazando la sorpresa por el comportamiento de la gente) buscándose la vida para ir donde esta su primo Hassanito. Y claro, lo que toca es preguntar a la policia, aunque esto le acojona un poco, mas que nada porque en su pais, los policias no son especialmente comunicativos por via oral, sino que son mas bien de explicar las cosas con mimica, pero en fin, hace lo que le ha dicho Hassanito tragandose el acojono, y para su sorpresa, los policias lo montan en un coche (no sabe si son policias porque no llevan uniforme) le llevan a un hospital, le hacen una radiografia del brazo, y lo llevan a un albergue, albergue en el que esta Ahmedito, que es un hijo del amigo de su padre.

Alli Ahmedito le empezara a enseñar las bondades del pegamento, la cola y los disolventes industriales, lo que debe decir cuando le detenga la policia por algo, y todas esas cosas que componen el manual de supervivencia urbano que todo buen moro menor debe conocer en España, y con el tiempo, cuando el miedo y la inocencia que traia en los ojos se le hayan borrado y haya desparecido toda traza de juventud, cuando cualquier resquicio de esperanza, cualquier indicio de motivación y ganas de mejorar su vida y la de los suyos haya desaparecido, Yussufito se acordara de su primo el del Norte, Hassanito, con el que se ha mantenido en contacto gracias al movil que se ha comprado con la pasta que le sueltan el hotel.

Y asi, un buen dia, saldra del hotel por la mañana con una mochila diciendo que se va a la piscina, le pegara un corte de mangas al segurata de la puerta del hotel (que tiene porra pero no le puede pegar, porque Yussufito ha aprendido que su palabra en un juicio vale tanto a o mas que la del segurata) y se ira a la estación de autobuses, a coger un bus que le lleve, al fin, donde su primo Hassanito.

Total, que ya tenemos a Yussufito con su primo Hassanito en el Norte, y aplicando el procedimiento, se presenta en una comisaria de la Ertzaintza (a estas alturas tiene mas mili que la foca Peluso) y les dice que es menor, que quiere ir a un albergue, y de paso les pide tabaco.

Ahi puede haber una crisis, es un momento decisivo, pero no, para eso estan los desarrollados planes con una eficacia mas que contrastada, desarrollados por personas y personos implicados plena y profundamente en la ayuda a estos pobres menores magrebies, que vienen desamparados y mas perdidos que un gitano en la Biblioteca del Congreso de Washington.

Esto quiere decir que el menor se va a un centro (en el caso que conozco, con piscina y gimnasio) a aprender un oficio, con estudios, ropa, comida, medico, dentista y dinero para sus gastos, todo ello para paliar el sin duda angustioso periplo que ha vivido desde su huida de Marruecos hacia los Campos Eliseos de una España convertida en un anuncio de compresas, todo feliz, todo bondad, chupi guay.

Y aqui acaba la alegre historia de Yussufito, un joven magrebi que se marcho de su casa para buscar un futuro, y lo encontro en España, y encima gratis.

Lo dije en el post anterior, y lo mantengo, malditos seais todos los politicos por empujar al pueblo al radicalismo. Llegara un dia en que en España aparecera algún hijo de puta con labia (en España de eso nos sobra) que hara que Jean Marie Le Pen parezca hijo de la Pasionaria, al tiempo.

De momento, en Cataluña ya ha salido uno, se llama Anglada. Seguro que mas de uno se llevara un susto en las elecciones catalanas, pero sabeis que? Se lo tendra merecido, por demagogo y asqueroso. Luego todo sera negar la mayor y decir que no, pero ahora que pueden arreglarlo, mejor dejar las cosas como estan. Por si acaso, que a mi no me puedan decir nada.

Lo que los politicos olvidan es que los votos son individuales y secretos, igual que las malas hostias que se hace esta sociedad, que tiene pocas virtudes, pero muchos defectos, entre ellos, el rencor. Y quien tenga oidos, que oiga, como decia aquel.

Todo esto sin acritud, que conste.

Gilipollas Sin Fronteras, la ONG de moda

Pues eso, que os digo el nombre de la ONG a la que me he dado cuenta que me han suscrito los politicastros de turno. Y sabéis un secretito? A vosotros también os han suscrito, y os podéis sentir orgullosos, porque no apadrináis a un solo chaval o chavala, sino a un cojón de ellos aunque no os lleguen fotos de los nenes en la escuela de Cochabamba, ni en la puerta de la mezquita de Tanger, sonrientes y con los zapatos nuevos que se compran gracias a la pasta que les enviáis. Tampoco esperéis que os lleguen cartas manuscritas en la que os den las gracias y os deseen feliz navidad, porque la gente que nos ha suscrito a la ONG, los correspondientes secretarios, consejeros y de mas morralla politicastra, lo han hecho pensando en lo mejor para nosotros. Porque tener que esperar hasta Navidad para recibir noticias de nuestros polluelos apadrinados, si podemos verles crecer saludables y sanos, y hasta hablar con ellos con darnos un paseito por el parque del barrio? Para que digáis que los políticos no piensan en nosotros, fachas, que sois unos fachas.

He leído en el periódico (gracias y maldito seas por ponerme la vena del cuello como un cabo de atar barcos Bobby) una noticia en la que se dice que "el Gobierno Vasco excluirá de la Renta Básica de las Diputaciones a los jóvenes inmigrantes no acompañados que abandonan los centros de acogida sin medios de vida".

Entiendo al leer esto que lo que les deberían dar es una pensión por invalidez, porque deben de salir de los centros de acogida sin brazos ni piernas, ya que tradicionalmente, para trabajar, si no tenias cualificaciones (o estudios, como queramos decirlo), lo que necesitabas eran tres cosas bastante simples, dos piernas, dos brazos y ganas de currar. Pero claro, es mas fácil chupar de la piragua, decir que no tengo nada y enarbolar la bandera del racismo como no me den lo que pido, y como tenemos una cuadrilla de meapilas al frente de las instituciones, mas preocupados por el que dirán y por ser los mas progres del universo de Yupi en el que intentan obligarnos a vivir, nadie se atreve a pegar un puñetazo en la mesa y decir, hasta aquí hemos llegado, se cierra el grifo porque primero hay que atender a los de casa.

Me dan ganas de pedir la nacionalidad en Syldavia, o en el Reino de Oz, porque me muero de asco cada vez que un político sale hablando de ayudas sociales, mientras una viuda sin familia tiene que pedir comida en Caritas, un padre de familia en el paro llora solo en algún sitio sin que le vea su mujer porque es la única manera de echar la angustia de no saber que hacer, y mientras estos mangarranes que nos gobiernan llenandose la boca diciendo que el subsidio no genera efecto llamada. Con un par. A ver imbécil, la gente no va donde hay trabajo, sino dinero, y si en algún sitio hay dinero sin trabajar, seguro que como tu eres tan honrado y tan progre no te irías ahí, sino a un sitio donde haya que trabajar para conseguir el dinero, no te jode, el listo.

Me da igual que me llaméis racista, xenófobo o lo que queráis. Tengo ya una edad en la que la mayoría de insultos me resbala, o porque cuando me insultan no dicen mas que la verdad (que soy un cabrón, por ejemplo) o porque en el fondo me importa muy poco quien me insulte, pero que queréis que os diga, en este caso no es racismo. Todo aquel que me conoce sabe que amo la historia, y cualquiera que lea algo de historia sabe que la vida y la historia de los países esta creada por cruces, por inmigraciones y emigraciones, y por la mezcolanza de culturas y pensamientos. No hay que echar la vista muy atrás para ver a la generación de españoles que tuvo que emigrar a Alemania, Bélgica, Francia... pero todos fueron a sacar un tazón de lentejas, a batirse el cuero para poder sacar adelante a los suyos, y luego, según el caso, volver a su tierra o no, pero sobre todo, fueron a TRABAJAR.

Con esto quiero decir que yo estoy encantado con que haya inmigración, pero siempre que vengan como nosotros fuimos, con respeto y ganas de trabajar. Lo que no puedo entender (o mejor dicho, no quiero entender) es como una vez mas, aparte de putas, ponemos la cama y encima quieren que sonriamos, porque aparte de acoger a toda la morralla que no quieren en otros países (países que han puesto medidas hace tiempo para cortar el vacilón) encima les pagamos las copas y les damos palmas, para que no digan que en España somos racistas, faltaria mas.

Supongo que algunos pensareis que generalizo, pero también generalizaban ellos cuando consideraban a todos los españoles como paletos sin cultura, vagos y borrachos, y que quieres oye, como juego en casa (o eso intento pensar), pues me puedo permitir el lujo de generalizar, y decir que yo no tengo nada en contra de las familias que vienen a currar (sean del país que sean), pero si tengo mucho en contra de las reatas de moros quinceañeros que pululan por cada pueblo, por cada calle, creyéndose lo que les están haciendo, los amos del cortijo, porque cobran de un gobierno que solo les da dinero para que nadie les pueda acusar de reaccionarios o racistas.

Supongo que si salen de centros de acogida de las Diputaciones, sera porque ha sido el mejor lugar para empezar a implementarles en nuestro sistema social, no porque hayan robado, violado, apaleado.... no que va, cuando alguno de ellos hace eso, se les riñe y punto, que son buena gente.

Pues permitirme deciros una cosa, saco de chupatintas políticos. Malditos seáis por empujar al pueblo al radicalismo, porque antes o después, algún iluminado se dará cuenta del percal, fundara un partido de extrema derecha y os meterá un revolcón en las elecciones, y luego todo serán lamentos, caras que mezclen el acojono con la sorpresa, y a negar la mayor, nosotros lo hacíamos por el bienestar y el progresismo, y la alianza de civilizaciones y la madre que lo parió.

Asi que ya sabeis, disfrutad de vuestra suscripción a esta nuestra ONG, y cada vez que salgais a la calle y os cruceis con alguno de nuestros apadrinados, sonreid pensando en el bien que estais haciendo, en que les ayudais y en el cielo que os estais ganando, y encima casi sin hacer nada.


Mientras tanto, yo ya estoy viendo en que país pido la nacionalidad, pero ojo, estoy mirando que tenga ayudas sociales, no vaya a cambiar a peor.

Todo esto sin acritud, que conste.

Hija tuya? Pero si pareceis hermanas!!!

Mira tu por donde creo que el post de hoy va a ser un poquito polémico (menudo eufemismo, como si en los demás no metiera el cuchillo, pero en fin, yo lo aviso para no herir susceptibilidades, que conste) porque voy a hablar de las mamas.

Ayer por la tarde estuve en un estudio de tatuaje, y mira tu que cuando entro, me encuentro a cuatro chavalillas adolescentes, recién entradas en la generación Ni-Ni, no tendrían 16 años pero con una pinta de furcia alguna de ellas que sacaría los colores a cualquier puta de las que se patean la calle en Las Ramblas, por poner un ejemplo, uñas pintadas de colores imposibles, faldas con las que lo difícil es imaginar (porque lo ves todo), mas capas de pintura en la cara que la pared de un quirófano... vamos, todo muy normalito dentro de esos parámetros.

Los que me conocéis en persona sabéis que una de mis características es que me mimetizo como una gárgola, me quedo quieto y en un lapso de tiempo muy corto me convierto en parte del mobiliario de la estancia; Y así me quede mientras esperaba mi turno, de pie, con mis cascos puestos y mirando el percal. Alguna de estas vienen a hacerse un piercing en la nariz, en la lengua, o en la la almeja, y el resto vienen para animarla, jo tía, que fuerte y tal, ya veras como Jonathan va a flipar cuando te lo vea, pensé para mi. Pero mi negro corazón se alegro al leer un cartelito que había en el estudio :"LOS TATUAJES Y/O PIERCINGS SOLO SE HARÁN A MENORES PREVIO CONSENTIMIENTO POR ESCRITO D LOS PADRES Y/O TUTORES LEGALES".

Al dueño del garito este fijo que se lo han querido encalomar, pensé para mi mientras me regodeaba pensando en la cara de la niña cuando le dijeran que Niet, que sin papelo no hay agujero.

Y en ese momento, como si me hubiera leído el pensamiento, la niñata que mas posibilidades tenia en mis apuestas personales (tenia un escote mas que considerable y era la que manejaba la conversión con sus gregarias) saca un móvil y dice:" Voy a ver donde esta mi madre, que ya tendría que haber llegado".

En eso que entra una mujer, cuarenta y tantos, la calcule a primera vista, con unos pantalones tan ceñidos que todavía tengo dudas de si eran verdaderos o los llevaba pintados, un escote que hacia que el de su hija pareciera un habito de monja de clausura, gafas de sol enormes, media melena y con mas tiros que la pared de un palestino. La definición de lumi hecha mujer.

Paso la vista por encima de los que estábamos en el local (a mi creo que me confundió con un mueble) y cuando vio a su niña, sonrió y dijo:"Tía, estoy mas nerviosa yo que tu." Y se rieron a coro. En ese punto casi poto, pero me aguante la nausea porque a uno se le va haciendo el estomago con la edad. Total, que las compis de la lumi pequeña hicieron sitio a la lumi grande para que se sentara con ellas, y empezaron a hablar. La mama les decía que lo que tenian que hacer era convencerles a sus madres para que les dejaran hacerse uno, que ella con Yoli no tenia problema (en este punto, tache mentalmente el nombre que le había asignado a la niña, Vanessa-me-la-pone-tiesa como opción principal, o Jennifer-que-me-voy como opción secundaria).

En esto que a la Yoli le dio un punto de arrepentimiento, y le pregunto a su mami:"Y que crees que dirá papa?", y la respuesta de la mami fue de cortar un parto:"De tu padre no te preocupes, que ya me encargo yo de que se le pase el enfado, le haré unos mimitos y arreglado, ya me entiendes...." y se empezaron a reír todas como histéricas.

En este punto fue cuando me plantee seriamente la posibilidad de vasectomizarme y separarme (no por ese orden) ante la remota posibilidad de que mi mujer se pueda convertir en algo remotamente parecido a eso, y si tengo una hija, me salga así, pero aguante el tirón y seguí escuchando la conversación, que no tenia desperdicio.

La mama les comento que en su época no había tanta comunicación y que ella no consideraba a su hija como una hija, sino como una amiga, e intentaba ser la mejor amiga de su hija, y justo en ese momento, salio el maromo de la trastienda, pregunto quien de ellas se lo iba a hacer, y la Yoli y su madre se levantaron como impulsadas por un resortes, felices de estar tan unidas, y la mama pregunto:"Puedo entrar con ella?". El maromo de los piercings la repaso con la mirada y se encogio de hombros. Y alli entraron las dos de la mano, mientras las amigas se quedaban fuera suspirando por no tener una madre tan molona como la de la Yoli.

Llevo desde ayer pensando en todo esto, y que conste que no soy padre (al menos reconocido) y puede que patine, vaya ello por delante, pero desde luego, si para hacerte amiga de tu hija la conviertes en una lumi como tu eres, o mejor dicho, como te gustaria ser, me lleva a plantearme si la madre lo hace por intentar darle una libertad que ella no tuvo, o porque en realidad no sabe que los seres humanos envejecemos, y es algo tan sencillo como que ella no sabe envejecer con dignidad.

Visto lo visto, me da que la Yoli tiene que ser la mas popular del insti, porque su madre le ha dejado bien claro que su cuerpo es suyo y puede hacer con el lo que quiera. Y mientras los colegas del insti poniendose las botas con la Yoli, hasta que alguno la preñe porque su cuerpo es suyo pero los condones son del farmaceutico, y claro, con un apretón esas cosas no se piensan.

Pues si eso pasa, la mami guay se convertira en abuela guay, y tendra para contarle al bebe historias de cuando era la lumi mas molona del pueblo, y cuando salia de fiesta con su hija y la gente les decia:"Hija tuya? Pero si pareceis hermanas!!!!!".

La educación que le des a un hijo es como un culo, unico, personal y dificilmente cambiable, pero le va a servir para sentar su vida, asi que ojito con el culo que le dais, porque es para toda la vida.

Todo esto sn acritud, que conste

La modesta vida de un jubilado

Y dale. Yo con mis deseos de tranquilidad y el mundo con su eterna promesa de tocarme los cojones. Si es que se nos va de las manos como decía el otro.

Todo esto viene motivado por la noticia de que han soltado a un fulano de Villa Candado en Zaragoza, o mejor dicho, ha firmado la carta de libertad, porque desde hace cinco años, solo iba a dormir, porque tenia el tercer grado concedido, y claro, anda en pleno proceso de reinserción, además, el pobre esta jubilado, así que tampoco va a ser excesivo problema para la sociedad, porque al fin y al cabo, con la pensión que le ha quedado, "modesta" según sus propias palabras, pues tirara y vivirá en el piso que tenían sus padres en Zaragoza. Hasta aquí todo mas o menos normal, pero cuando te lees la noticia entera y ves que el pobre jubilado se llama Luis Roldan, y que se ha quedado con 19 millones de Euros, una villa en las Antillas Holandesas y un piso de lujo en París, se te caen las pelotas al suelo, al menos a mi.

Luisito, luisito, tienes muy mala memoria y menos vergüenza aún, porque seguro que se te ha olvidado el dinero de los huerfanos de la Guardia Civil que te echaste a la saca, dinero que donan todos los Guardias de su sueldo para que sus hijos puedan tener la oportunidad de estudiar, o al menos subsistir con la mierda de pensión que les queda si algún hijo de puta les limpia el forro haciendo su trabajo.

De eso no te acuerdas, verdad? Como tampoco te acuerdas de las comisiones que les cobrabas (al mas puro estilo señorito andaluz) a las empresas a las que adjudicabas previo paso por caja la construcción de casas cuartel. Y claro, los constructores tenían que recortar, ya sabes, no todo va a estar como ponía en los planos de adjudicación, al fin y al cabo es la residencia de los guardias, esos paletos que se apuntan a la Guardia Civil para escapar del hambre, y claro, no se puede tapar con un culo cuatro sillas, no te podían pagar los pelotazos y mantener todo lo que debería tener el cuartel. Las gallinas que entran por las que salen, ya sabes.
Eso por no citar todo lo que has tenido que firmar y adjudicar (armas, coches, material....) ha tenido que ser como meter un cochino en un maizal,no? Y encima casi gratis.

Seguro que tampoco te acuerdas de todos los títulos que falsificaste y nadie se molesto en comprobar (parecías ingeniero nuclear, con ese aplomo que tenias) y gracias a los cuales subiste como la espuma. O como la mierda, que siempre flota.

Y lógicamente tampoco te acuerdas de tu villa en las Antillas, mangoneada mediante algún testaferro sin escrúpulos, a la que te iras en cuanto la polvareda de tu libertad se aquiete, a descojonarte vivo de lo gilipollas que somos los españoles, que aparte de puta ponemos la cama y pagamos para que nos la claven, y como muestra perfecta, tu. 15 años de talego (5 en tercer grado, usease, durmiendo allí, en plan colegio mayor) por ser uno de los mayores chorizos de la historia reciente de España, y encima te llevas el bote, 19 millones de Euros, un apartamento en París y una Villa en las Antillas. Olé tus cojones, los tuyos y los de quien te ha permitido salir de la cárcel sin devolver lo que robaste.

Ahora que no nos lee nadie, podíamos contar esa pequeña anécdota del día que Antoni Asunción, ese ministro que tiene el dudoso honor de haber sido el ministro de interior mas breve de la historia de España, te llamo a su despacho para cesarte, te acuerdas? Cuando te dijo:"Luis, lo siento mucho, pero te tengo que cesar", y tu le contestaste:" No me jodas, no me ceses que me dejas en la ruina", y el te contesto con bendita candidez (por contestaciones como estas duro lo que duro en el cargo) :"Que tienes, problemas con la hipoteca???", y tu con tus santos cojones, le contestaste :"No te han informado de esto,no? Eso aquí lo tenemos perfectamente solucionado". Con un par.

Pues permiteme que te diga algo en nombre de todos los guardias civiles a los que jodiste y abochornaste, en nombre de todos los huerfanos a los que jodiste mas aún su vida robándoles, en nombre de todos los empresarios a los que caceaste, y en nombre de todos los españoles a los que nos levantaste la pasta de la cartera. Ojala te vayas a tu Villa de las Antillas Holandesas, y como sigues siendo un putero y un cabrón, te líes con alguna negra que te pegue una sífilis galopante, y cuando la infles a hostias por haberte contagiado, te detengan y te metan en una cárcel en la que un negro con un cimbrel tan grande como tu caradura haga que te agaches a cogerle el jabón en la ducha, y puestos a pedir, a ver si el negro tiene SIDA. Para que te jodas.

Ojala algún día te cruces con una patrulla de la Guardia Civil, pero si eso pasa, tendrás como siempre la puta suerte de cara, porque te trataran como no mereces. Con profesionalidad. Por mi que te vayan dando, saco de pus, y desde aquí te digo que tengo una botella de vino especial guardada para abrirla y trincarmela con una buena cena el día que las noticias digan que te has ido a Villa Quieta.

Todo esto, sin ninguna acritud, que conste.

Generación Ni-Ni

Y mira que quería yo estar tranquilo estos días, pero nada, no hay manera. Oigo en una cadena de televisión que el año pasado hubo "mas de 4000 denuncias por maltrato de hijos a padres" (sic). Y entonces me paro a pensar, y miro alrededor, y me reafirmo una vez mas en que el mundo se esta yendo a tomar por el saco, la culpa la tenemos todos y mi inquina contra el genero humano esta mas que justificada y me explico.

Pertenezco a la generación que creció con series de dibujos, con dos canales de televisión y carta de ajuste,y en las que en lugar de meter horas con Playstation, Nintendo DS y la puta que los parió, los críos se dedicaban a jugar por el parque, a la pelota, o a darse pedradas (no era mi caso, ya que yo era raro desde niño, y como dice mi mujer,no tuve infancia, pero esa es otra historia). Lo que quiero decir es que mis padres me educaron en una serie de valores que siguen casi casi tan inmutables como el día en que me enseñaron a tener respeto a los mayores, a respetar a la policía, a ser educado y dejar el asiento a las personas mayores en el bus y cosas que hoy, viendo el percal, parecen de ciencia-ficción.

Todo esto viene al caso por la sencilla razón de que no puedo entender (y mira que lo intento) como un hijo (salvo que le patine el embrague) puede siquiera levantarle la voz a un padre o una madre, y menos aún aberroncharle una hostia, lo cual quiere decir que o existe un fallo genético generalizado en la raza humana (cosa mas o menos deseable según se mire porque significaría la extinción) o nos hemos convertido en una manada de gilipollas meapilas que no son capaces de sacudir un tortazo a tiempo a un crió por el que dirán, y por no buscarse la ruina con la justicia, ojo, que ahí tenemos ejemplos dignos de enmarcar, como el juez que le puso una orden de alejamiento a una madre pos sacudirle un collejón a su hijo. Lo divertido del caso es que por petición popular la madre fue indultada y con el paso del tiempo, ha pedido una orden de internamiento para el pequeño hijoputa. Conclusión? Una vez mas, la justicia la caga con las patas de atrás, porque en lugar de un collejón, le tenia que haber sacudido el polvo del lomo con el palo de una escoba, o mejor aun, haberle hecho un tatuaje a base de hebilla de cinturón, pero en fin, mejor me corto que si no alguno me denuncia al defensor del menor y me veo compartiendo banquillo con la Esteban.

A lo que iba. Intento imaginarme levantandole la mano a mi padre (para los que no le conozcáis en persona, un señor con una edad pero con manos de haber trabajado muchos años con ellas, en resumen con una mano que parece un muestrario de consoladores) y me imagino la hostia que me hubiese engatillado solamente por levantarle la voz, y con suerte creo que me estaría despertando en estos momentos en el hospital después de una larga y bonita estancia en coma de unos añitos, cortesía de la familia.

Y no por que mi padre sea violento (nada mas lejos de mi experiencia) pero hay cosas que no se pueden hacer, al menos desde mi punto de vista, no se puede golpear a una madre o a un padre sin demostrar ser un perfecto hijo de uta, con preposición, de label, como diría el Ilustre Académico de la Lengua D. Arturo Perez-Reverte.

Luego te venderán la moto, la reinserción, los talleres psicológicos, etc, y los talleres para que los padres "sepan donde han fallado en la educación" (sic). Para eso no hace falta ir a un cursillo colega, han fallado en no haberle aberronchado una hostia a tiempo al nene que no sepa si le ha pillado un bus o simplemente le han metido un bofetón. Además, así vería estrellas y le pitarían los oídos como si acabara de salir del after.

Pero me estoy poniendo demasiado violento, así que pensando en mi madre, me voy a templar, y voy proponer crear una ONG, o mejor aún, endurecer las penas contra los padres que cometen actos tan aberrantes como afear a su hijo la conducta en publico o recriminarle que tenga hiper extensión de pulgares por darle tanto a los mensajitos de los cojones en el tuenti y en el móvil, si señor, cárcel para esos monstruos ya, que los narcos y los violadores reincidentes no son tan malignos.

Creéis que exagero? Daros un paseo por cualquier parque y ver el como esta el patio. Y el Vaticano sin hacer santo de los padres a Herodes....

Todo esto sin acritud, que conste.

El maestro y el libro

Un compadre de armas me ha mandado un mensaje y me ha dicho:"Se ha muerto Delibes, escribele algo, pero con cariño", y la verdad es que lo había pensado, pero se me hacia difícil, porque escribir de alguien grande sin caer en la pelotería o los tópicos es complicado, pero como me lo ha pedido mi compañero de armas y no se negar casi nada a mis amigos (por eso procuro tener pocos)allá voy.

El mundo se ha quedado un poco mas huerfano, porque hoy se ha ido un maestro, una de esas mentes preclaras que era capaz de conjugar y usar palabras simples no para crear, sino para hacerte vivir desde dentro, cambiando el concepto de leer un libro por la sensación de vivirlo. Ha sido alguien que me ha acompañado muchas veces y en muchas situaciones, haciendome disfrutar, maravillarme y aprender, alguien a quien he considerado cercano a pesar de no haber tenido el privilegio de conocerle en persona. Se ha muerto Miguel Delibes, y se ha muerto rodeado de su familia, tranquilo, y estoy seguro que sabiendo que no moría del todo, porque se queda para siempre en el corazón de muchas personas, y sobre todo, en sus obras, en esos libros que han plasmado Castilla como nadie que no la quiera como el la quería puede apreciar, en esos libros en los que ha plasmado como los cazadores pueden ser los ecologistas mas convencidos, y muchas mas cosas que no os debo contar, sino que debéis descubrir.

Sabéis que no soy una persona especialmente dada a los halagos (de hecho, los que me seguís sabéis que tengo en bastante poca estima al genero humano), pero Miguel Delibes se merecía muchos mas de los que yo le puedo brindar. No seré yo quien me ponga aquí a enumerar sus obras y bondades, a los que las conocéis no os tengo que decir nada, y a los que no, os animo a que os sumerjáis en cualquiera de sus libros, os aseguro que merece la pena.

Una de las cosas que mas me ha impresionado es que la gente ha recibido el féretro al grito de :"maestro, maestro", y lo que son las cosas, me ha emocionado, porque en el fondo siento que se iba uno de los pocos grandes que quedaban, y cuando eso pasa, cuando se marcha alguien que es grande, te das cuenta que el sitio que ocupaba era enorme, y ya no lo va a llenar nadie, y entonces me he puesto a recordar cuando le conocí por primera vez en la EGB, cuando tuve que leerme uno de sus libros (que pena me da la ESO de ahora) y entonces, entre asombrado y sorprendido, me di cuenta que los pueblos de Castilla que había recorrido con mis padres, esos pueblos remotos que crees que apenas nadie conocía, habían sido plasmados como si hubiera estado contigo cuando paseabas por el campo, o cuando veías ponerse el sol sentado a la fresca, y a partir de entonces, se convirtió en otro compañero mas que llevar en la mochila cuando iba a dar tumbos por el mundo, hasta hoy en que se ha marchado.

Solo me alegra una cosa, y es que si ha ido al lugar donde vamos todos al acabar aquí, ese lugar a partir de hoy tiene alguien que lo mirara despacio, con calma, empapándose de el, y luego lo plasmara de una manera única sobre el papel, o en lo que demonios escriban al otro lado. Yo desde aquí solo puedo desearle un buen viaje maestro, y darle las gracias por todo lo que nos deja aquí.

Y aunque no soy de homenajes, esta semana me voy a volver a calzar "El Camino", así, a palo seco y del tirón, a su salud.

Y todo esto sin acritud, sino con el mas profundo de los respetos y el mayor de los agradecimientos por todo lo que nos ha regalado, que conste

Sabiduría popular

Hace poco me ha llegado un correo que no puedo por menos que publicar para compartirlo con vosotros. Leed y juzgad el Mosqueo que empieza a acumular la Peña:


"Zapatero ha anunciado que dará un portátil con pantalla táctil a cada alumno de primaria. Así, sin importarle el coste, ni que estemos en crisis, ni que para qué coño usa un crío de 10 años un portátil con internet en clase, si no es para estar en el tuenti, o si el profesor estará preparado para usar ese chisme o la asignatura, para poder impartirla de forma informática. Porque en mi universidad, de Ingeniería Industrial, tenemos suerte si el profesor tiene las transparencias de la asignatura en el ordenador. No se ha preocupado de si hay enchufes en las clases, ni del pastuzo que cuesta, ni del medio ambiente.

Sólo se ha preocupado de conseguir votos, de salir en la tele, y de que seguro que de cada portátil que pagaremos entre todos, él se llevará un euro. Como hacen todos, el PSOE y el PP. Porque nadie ha dicho que eso es una soberana subnormalidad que nos va a salir por un ojo de la cara. Ni en el parlamento, ni en la televisión. Porque son todos iguales, porque lo único que les importa es lo que roban, y hacen como que discuten, pero en subirse el sueldo siempre están de acuerdo. Y ya me han tocado los cojones, ellos y quien apoya a unos o a otros.

Que ahora prohíben dar bolsas por el medio ambiente, porque esas bolsas van a la basura.. Sí señor, de hecho, las usamos para tirar la basura. Eso sí que es reutilizar las cosas. Ahora tendremos que comprar bolsas de basura, con lo que el plástico que tiraremos será el mismo. Ahora sí, pagaremos la bolsa de basura y la bolsa reusable del Carrefour.

Igual que pagamos a precio de oro la energía que se genera con las energías renovables, placas solares y molinos eólicos. Que son tan caras de construir y de mantenimiento, que si no la subvencionamos (vamos, la pagamos entre todos), no sale rentable. Que son complicadas de construir, no dan una mierda de energía, tienen una vida de pocos años, y después hay que tirarlo todo, y eso sí contamina un huevo. Porque todo el mundo que sabe un poco, sabe desde hace tiempo que la energía más limpia y más barata es la nuclear. Pero nos han comido la cabeza y nos la siguen comiendo. Porque como en La Muela , el político de turno cobra por cada molinillo.

Hoy me tiene hasta los cojones la banca, que nos ha metido en una crisis dando hipotecas de 200.000 euros a gente con un sueldo de 600 y presentando como aval un chupa chups, y ahora cierran el grifo cuando ya se han hecho de oro. Y me los tocan los gilipollas que se lo compraron, sin preocuparse de si algún día lo podrían pagar. Y los miles de interesados que han especulado con el suelo y con la vivienda. Y ahora nadie lo paga, pero todos nos echamos las manos a la cabeza.

Y el PP y la patronal proponen como medida abaratar el despido y reducir el paro. Y nadie les dice que se reduzca el sueldo su puta madre, que ellos tienen el sueldo seguro, y los otros cuando se hicieron de oro no se quejaban, pero ahora quieren que el despido les salga gratis.

Porque estoy hasta los cojones de que la SGAE y un montón de soplagaitas como el Ramoncín y el Bardem, que se dicen progresistas pero tienen su casa de lujo en Miami y su yatecito en el puerto, me cobren a mí un canon por cada CD, disco duro, móvil, MP3, impresora o por cada libro que cojo prestado de una biblioteca pública, y el Gobierno les deja porque si dices algo en contra de ellos salen hablando mal de ti, y te hacen perder las elecciones.

Así que nadie les dice ladrones, que es lo que son. Que además hacen una mierda de películas que no tienen argumento, y sólo venden entradas porque sale el Hugo Silva en pelotas. Y para más huevos, una de las autoras de semejantes bodrios es la Ministra de Cultura. Tiene cojones la cosa.

Resulta que el criminal soy yo, por usar internet, por poner el emule, por usarlo para decir lo que me da la gana y para buscar más información que la que me dan mascada en las noticias de las tres, que la mitad del telediario es deporte y la otra mitad el tiempo, con un par de anuncios en medio, del jefe de la cadena, camuflados como noticias. Soy un delincuente por intentar pensar por mí mismo. Porque me quejo de que nos roben y nos toreen, y aun encima nos dejemos.

Igual que nos dejamos meter miedo, para intentarnos vender vacunas y mascarillas, diciendo que viene una pandemia mundial de gripe del cerdo, ahora gripe A. Igual que antes los mismos dijeron que venía la gripe aviar. Y qué curioso que las dos veces, quien anunció al mundo que habría millones de muertos, sea el dueño de la fabrica de las vacunas y secretario del gobierno de George Bush. Millones de dosis de un medicamento llamado Tamiflu, que por lo que se sabe ha matado a más gente de la que ha salvado. Pero todos callan, y si me fuerzas, le hacen el bombo.

Demostrando que hay idiotas en todos lados, ahora el PP ha pedido que los padres tengan que autorizar a alguien con menos de 18 años antes de que puedan hacerse socios del tuenti o del facebook. Lo que significaría que una niña de 16 años puede abortar sin pedirle permiso a los padres, y un crío de 17 asesinar a alguien sin ir a la cárcel. Pero no pueden subir sus fotos en pelotas hechas delante del espejo. Que ya de paso sirve para que las vea el chico que te gusta... y el que no te gusta, sus amigos pajeros, y todos los cerdos pederastas de internet. Porque éste es el país donde todo el mundo hace las cosas sin pensar, tengas 16 años y lleves un calentón, o tengas 50 y seas ministro.

Cansado, de que lo que vivimos en España ya no pueda llamarse inmigración. Es una PUTA INVASIÓN, donde si ves por la calle a otro español, casi te sorprendes, porque no hay más que negros, moros, sudacas y rumanos. Y les damos subvenciones y ayudas, mientras sus hijos se organizan en bandas, se adueñan de los parques, piden dinero por jugar en una pista de baloncesto, que es de todos, y mientras se pasean, buscan marrones. Ahora les daremos un ordenador de pantalla táctil, y tu hijo, al que has tenido que meter a un colegio privado para que no se junte con esa gente y hasta aprenda algo, el ordenador ni lo verá.

Pero es mejor discutir sobre si yo hablo catalán, o tú gallego, de que yo soy vasco y tú insular. Es mucho mejor que reconocer que somos un país de burros, de los últimos países en educación, con una tasa de abandono escolar que asusta, y donde estamos volviendo a que la gente no sepa apenas escribir y mucho menos sumar. Porque si yo digo "me gusta pensar, me gusta saber cosas", me miran raro, porque aquí está mejor visto ser un completo analfabeto. Y los de arriba contentos, así no piensas y votarás lo que te digamos y te venderemos lo que queramos..

Todo ello sin que la televisión diga absolutamente nada, sin que nadie haga nada. Eso sí, el fútbol y los toros que no falten, y el programa de marujeo, donde si se pegan, mejor. Un programa de callejeros o todos los que lo imitan, donde se vea gente drogándose y yéndose de fiesta, que eso da audiencia, y la audiencia es publicidad, y vende. Y siempre es lo mismo, todo por dinero.

Nos estamos acostumbrando a ver muertes y asesinatos a sangre fría en televisión. Ya a casi nadie le escandaliza. Y aún tengo que aguantar que insinúen que la moral de los periodistas es superior, que es una profesión muy respetable, mientras los de la tele venden cada día sus principios por un punto de audiencia.

Así que escribo esto. Siento haberme extendido mucho. Si no te gusta, pues bórralo. Me da igual que lo reenvíes o que no. Sólo sé que alguien tiene que decirlo y que lo digo porque ya me han tocado los cojones."

Populus Dixit. Con dos cojones.

Todo esto sin acritud, que conste.



--- publicado desde mi Iphone

Willy Toledo, el Ghandi del Caribe

Si es que no puede ser, uno intenta reformarse y no le dejan. Yo que pensaba no escribir en unos días, por el rollo de que el mundo rueda mas o menos bien, y me aparece el alicate del Guillermo Toledo (Willy, pa los amigos, para que se vea que es un tío leído, culto e internacional, como la cultura y la coca) descolgándose con las declaraciones de que Orlando Zapata, el disidente cubano muerto tras 85 días de huelga de hambre, era un delincuente común, y compara el régimen cubano con la democracia española diciendo que ambos violan los derechos humanos. Y se queda tan fresco, encantado de haberse conocido, el hijo de puta.

Voy a coincidir contigo en una cosa, Guillermito (permiteme el compadreo, por el buen rollito), y es que en España si se violan los derechos humanos, la cuestión es como. Tu crees que se violan los derechos humanos en las cárceles y con las detenciones incomunicadas y tal, todo muy del movimiento Amnistía Internacional, y yo creo que en España se violan los derechos humanos exhibiendo las mierdas en las que tu dices que actúas (yo opino que te arrastras) y que tienes el valor de calificar de cine. Yo creo que se violan los derechos humanos cuando a ti te dan una subvención de un saco de millones de euros tras la correspondiente succión de bajos al jefecillo de turno en el ministerio de (In)cultura, saco de millones que ni se te pasa por la cabeza compartir dando papeles de extra a gente sin techo o en el paro, o bajar los costes de producción y dar el resto a una ONG. Ni de coña, que Jesucristo dijo "Hermanos pero no primos", verdad Guillermito?

Eso si, cuando viene la Aminatou Haidar a Tenerife por la jeró, se atrinchera en el aeropuerto y se pone a despotricar contra el Gobierno, pierdes el culo para ir a hacerte la foto y hacerle los coros, porque eso vende de puta madre, y con un poquitin de suerte, consigues salir de refilón en la cuña de apertura del Telediario, y eso viste mucho, oyes, que se vea que estoy comprometido y tal.

De verdad, gente como tu es la que me reafirma en mi planteamiento de que Sodoma y Gomorra fue una menudencia comparado con lo que se merece la raza humana gracias a gentuza como tu, tan políticamente correcto, tan plural, tan estupendo.

Te voy a comentar un secreto, ahora que no nos lee nadie. La tortura, la muerte y el sufrimiento son consustanciales a la raza humana, porque por estadística, siempre, en cualquier raza, sea la humana o sea la del ornitorrinco, nacen seres buenos y auténticos hijos de puta. Y la tortura, y la delincuencia, y el mal, existen, y no por decir soplapolleces vas a hacer que desaparezcan.

No me voy a meter con el régimen cubano o con el español, porque a mi los políticos, sean del color que sean, me tiran de la bisectriz de la ingle (fíjate que plural soy yo también, a que si?) pero hay una diferencia sutil, y es que en España, si tengo mi pasaporte y no tengo nada pendiente con la justicia (y a veces aun teniendolo) si quiero, me cojo un avión, un ferry el coche o mis pies y me voy a tomar por el culo sin tener que dar explicaciones. Y eso en Cuba no pasa Guillermito, bien lo sabes tú, pero de eso mejor no hablamos, no sea que los de allí se mosqueen si dices eso y te jodan irte al Melia Havana a todo trapo cada vez que vas.

Por cierto, y no voy a generalizar porque se que no es así, pero generalmente quien esta en la cárcel (salvo errores judiciales) suele ser gente que ha hecho cosas malas Guillermito, cosas feas, para que me entiendas. No se (y maldito lo que me importa) si estas casado y tienes hijos o hijas (otra muestra de mi pluralidad, eh? para que luego me llames facha), pero me pregunto que opinarías de la tortura si un hijo de la gran puta pillara a tu mujer o tu hija adolescente y las pusiera mirando a Triana con una tranca de 25 cm. llena de venas, y luego las degollase como un cerdo en un matadero. Seguro que entonces tu punto de vista de la tortura cambiaba por lo menos un poquito, y sobre las cárceles, mas.

Ya que se te llena la boca de pedir, y dices que Moncloa debería de pedir una visita a la cárcel, quizás, por pedir, digo, alguien debería de pedir una auditoría a tus cuentas, a tus películas y a los millones que seguramente blanquearas por debajo de la mesa, y que evidentemente, no nombras porque eso esta feo.

Me recuerdas a esos personajes de la Ilustración que decían:"Todo para el pueblo, pero sin el pueblo." Insultas a la inteligencia del pueblo, erigiéndote en profeta de algo que ni conoces, ni entiendes ni tienes autoridad para hablar. Es lo malo de ser tonto Guillermito, que os creéis por encima del bien y del mal.

Seguramente sabes tu, que eres mas listo que el 99% de los mortales, que Orlando Zapata era un delincuente común porque en la "R" de la agenda de tu flamante móvil tendrás a "Raulito Castro", y claro, antes de hablar, te habrás informado para saber e iluminarnos a todos, caterva de ignorantes sometidos por los medios de comunicación al aborregamiento mas absoluto.

En fin, que me podría (y debería seguir) despachándome explicándote que simplemente diciendo que en España se tortura das alas a asesinos, violadores y demás hijos de puta, y pones en entredicho el trabajo de miles de agentes de policía que cada día se juegan la vida para que tu puedas seguir rebuznando soplapolleces en un país, donde según tu:"No se respetan los derechos humanos".

La lastima es que se respeten de verdad chaval, porque tu no mereces que a ti se te respeten, por bocazas, fariseo y anormal. Que te den.

Todo esto, sin acritud Guillermito, que conste.

Iberia? Para el avión que me bajo

Cuando el trabajo me lo permite, procuro ser una persona de costumbres en ciertas cosas, y na de ellas es tomarme un café por las mañanas mientras me leo todos los periódicos, sean del color que sean, por aquello de la pluralidad, el buen rollito y sobre todo, el descojono que produce leer la misma noticia en según que periódico, pero de eso me ocupare en otro post.


En esas me encontraba ayer, con mi café y mis periódicos, cuando me salta a los ojos la noticia de que Iberia va a cobrar 50 eurazos el llevar una segunda maleta de 23 kilos. Hay que puntualizar que los 50 euros se convertirán en 60 si tienes que facturar la maleta en el aeropuerto, porque no sabes o no puedes hacerlo online, por carca y por no saber hacer una facturación por Internet, antiguo, que eres mas carca que las cuevas de Altamira.


Total, que nada mas terminar de leer la noticia se me pone la vena del cuello como un cabo de amarrar barcos, pero como me había prometido a mi mismo y a mi pobre madre no ser tan facha y tan cabrón, me pongo a pensar porque habrán empezado a cobrar esos 50 euros de mas . Lo mismo, pienso, es que han subido el combustible de los aviones, o que han perdido tanto dinero que Iberia esta a punto de cerrar. O a lo peor, pienso angustiado, es que ahora, con el rollo de los avales de los créditos y tal, la empresa no tiene suficiente capital para garantizar el renting de los Mercedes que llevan los directivos, o los altos ejecutivos. Y justo en ese momento, al borde del paroxismo, me viene la explicación como una epifanía;"Esta claro porque lo han hecho", me digo a mi mismo."Esto ha sido porque les han cortado la linea de crédito de la Visa Platino Potorrum, o la Mastercard Gold Gilipollis, o la American Express Mierdola", y claro, hasta ahí podíamos llegar, que por culpa de los millones de palurdos y palurdas (fijaos en el sutil toque progre del plural) a los que damos un servicio malo y desagradable, con sobrecargos y azafatas que parece que acaban de desayunar un bocadillo de mierda de lo desagradables que son (salvo honrosas y contadas excepciones), con pilotos que se creen dioses encarnados en la tierra y se declaran en huelga porque con lo que cobran no se pueden permitir la hipoteca del piso y la casa de Ibiza, no podamos disfrutar de lo que nos corresponde por derecho, o sea, los cochazos como barcos, las comidas a cargo de la empresa, los viajes en primera (que para eso los aviones son nuestras), las reuniones de negocios que acaban siempre en intercambio de opiniones con zorrupias de alto standing en la suite de algún hotel, pues va a ser que no.

La cuestión, pienso para mi, es que primeo empezaron quitando los cacahuetes de los aviones, ahora tienes que pagar por viajar con dos maletas, y al paso que va la burra, dentro de poco te harán arrancar el avión a empujones, y que se monte el que pueda correr detrás. De hecho, me imagino que podrían emplearlo como condena judicial:"Le condeno a seis años y un día de reclusión y siete despegues de avión en Barajas."

Así que no se vosotros, pero yo me he puesto a buscar por Internet alguna tienda donde comprar grasa animal para la próxima vez que cruce el charco o me vaya a Mallorca, porque a mi esta pandilla de apandadores hijos de puta me han visto, y que le den los buenos días con la sonrisa falsa al montarse en el avión a su puta madre.

Todo esto sin acritud, que conste.